Не ведает никто, зачем ты был...
Ум от горя
Почтовый ящик пуст и телефон молчит…
«Безродного пригрел и взял в свое жилище».
Ворочаюсь один в бессоннейшей ночи
И знаю: он теперь другое счастье ищет.
Да я бы для него… Что толку объяснять –
Не стану я с того ни лучше, ни моложе.
Свет клином? Да легко могу другого снять!
И снова услыхать «позвонишь» или «ложить»…
Свой мир… да нет, – мирок! – он строит для себя,
Покуда я в слова играю по-дурацки.
Тебе тобой тебя…. Любить люблю любя…
Уже один такой доумничался – Чацкий.
Воспоминания
Время было, как в старинной сказке,
Все с тобой делили мы по-братски…
Постепенно выцветают краски
Слайдов наших – помнишь? – ленинградских.
Но глаза прикрою – так же ярки
Эти дни. Роскошествует лето,
Мы гуляем в Царскосельском парке,
И обратных нет у нас билетов.
Память снова – что поделать с нею? –
Серый день мой нынешний латает.
Не воспоминания тускнеют -
Жизнь, как слайд, тихонько выцветает.
Забыт
Когда же будет приступ снова?
Жить для тебя и жить тобой,
И знать, что не дано иного…
Бесстрастный зуммер бьёт отбой…
Простить, обнять, поцеловать,
Любить… хотя бы до рассвета…
Но холодна моя кровать
И так просторна... Где ты? - Где-то...
Набрать по новой? Не набрать?
А надо выжить. Смысл убит.
Не чаял я судьбу такую…
Ну, где ж он, злокозненный быт,
Сулящий море слез, обид?!
Тот, по которому тоскую...
Пора признать: забыт, забыт…
Больная душа
Еще одна влюбленность, как болезнь,
Проникла в душу, все перевернула…
Ты, разум, с утешеньями не лезь,
Душа больна, она едва уснула.
Душа излечится. Но в гулкой тишине
Тревога снова расставляет сети:
Без этой боли как поверить мне,
Что я еще живу на белом свете?
Как в аду
Было плохо – стало хуже.
Как в аду.
Я тебе совсем не нужен?
Я уйду.
Стало лучше – плохо то есть.
Сам хотел.
Точки требовала повесть
Наших тел.
Наши души спорят жарко
В тишине,
Но уж никого не жалко
Даже мне.
Голос
Твой голос в трубке не похож
На то, как в жизни говоришь ты.
Забавно тянешь ты: «Серёёёж»…
Я переспрашиваю трижды,
Поскольку написаньем строк –
Вот этих вот! – в уме я брежу…
Стемнело, холодно, продрог,
И связь плохая: шорох, скрежет…
Слова переставляю вновь -
Они порхают, словно птицы…
Все, с чем рифмуется «любовь»,
Ну совершенно не годится!
Мыш
Мыш, не грусти!
Мир из горсти
Сыпется – и не сберечь...
Сходишь с ума
И в закрома
Наших нечастых встреч
Прячешь еще
Пару часов
Счастье – нечасто. Вот!
Может быть, здесь
Прячется весь
Простенький смысл забот?
Все хорошо.
Хочешь ишшо?
Так ведь бежать пора.
Если замрем –
Сразу умрем.
Как эта мысль стара...
Мыш, не грусти!
Мир не спасти,
Да не об этом речь.
Жизнь наша – жесть...
Что у нас есть,
Кроме нечастых встреч?
Волк
Пусть не любит, пусть черствый, пусть врет…
Он – мальчишка, расти и расти.
Ты же – взрослый, ты знал наперед:
Волк есть волк, все равно удерет,
Так что лучше уж сам отпусти,
И не жди, когда жизнь отберет.
Впрочем, я понимаю. Прости.
Все
Я постарею. Ты станешь тоже
Навряд умнее, навряд моложе,
И там, средь моря чинов и званий,
Никто не скажет: Ванюша-Ваня...
Обида ржавой водой из крана
Отхлещет быстро. Я слишком рано
С тобою встретился. Или слишком,
Наверно, поздно... Таким мальчишкам
Иль меж собой затевать романы,
Или со старцами. "Рваной раны
Моей никто..." – нет, длить невозможно.
Все. Закрываю дверь осторожно.
Ключи бросаю в стремнину Леты...
И лишь мычу, содрогаясь: "Где ты?"
Портрет
Ну, а я нарисую по памяти твой портрет,
Где все будет неправда – на то это память, а не
Фотография. Точка. В той сумме примет
Ничего не останется от метаний,
Разговоров ночью, звонков, когда,
Если слышишь голос – бросаешь трубку…
Все поглотит бумага, словно вода,
И ее ты не выжмешь, увы, как губку.
Ничего же ведь не было, - скажешь ты,
Если сможешь когда-нибудь это сделать.
Я склоняю чуть слышно «мечту, мечты,
О мечте, мечтой»… Не обретшей тела.
Не ведает никто, зачем ты был...
Не ведает никто, зачем ты был?
Не верится... А ведь мечтал, любил
И ускользал, не подымая глаз,
И ускользнул навеки как-то раз...
В чужой улыбке, взгляде, завитке
На впалом, с синей жилкою виске,
Я узнаю тебя порой. Отрадно знать,
Что в этот мир явился ты опять.
По-прежнему влюблен, мечтаешь, ждёшь...
И смотришь хмуро. И не узнаёшь.
Думаешь шучу?
Я снова рядом – думаешь, шучу?
Голодная назойливость осы…
Я в Вечность пригласить тебя хочу,
А ты украдкой смотришь на часы.
Прости, что успеваю надоесть,
Прощу, что, и не вспыхнув, ты остыл…
Я – обожатель, я – сплошная лесть,
Твоих достоинств мне не перечесть!
И лишь любить меня не в силах ты.
Прости, что не умею объяснить.
Прощу, что ты умеешь отказать.
И с легким треском рвется мысли нить…
И я не помню, что хотел сказать.
9 комментариев