На душе становится хорошо, хоть и тротуар хуевый. Что-то такое есть тут в воздухе, чего нет в других городах и странах, и бог с ним, с тротуаром.
На Приморском стоят люди у поребрика (аааааа!!) и смотрят задумчиво на полуразрушенный морвокзал, а где-то внутри организма щекочет радость, что не в мой дом попало. Чувство, что каждый день вполне может стать твоим последним, тихо-тихо мурлыкает там же.
Ну ёбнет так ёбнет - мяукает где-то с другой стороны. Детей я бы, конечно, отсюда вывез, а сам - да и хер бы с ним со мной.
Живи каждый день, как будто завтрашнего дня у тебя не будет! - ну вот и живем. Танцуй каждый день, как в последний раз! Ну, я особо уже не танцую, а в клуб схожу, порадуюсь за народ.
Я даю себе слово, что уж теперь-то точно ноги моей не будет в этом холостяцком будуаре, но против природы ведь не попрёшь, а выбор в нашем не самом продвинутом миллионнике всё так же скуден. В общем, Гриша снова оказывается у моих ног и не только ног… Пока он вполне неплохо работает языком, я обращаю внимание на израильский флаг, висящий на противоположной стене. Кошка, которую не успели выгнать из комнаты, с демонстративным подозрением взирает на происходящее.
