столетним дедом иль старухой,
своей не ведая вины
и так же радуясь под мухой,
что кто-то не отправил нас
в утиль, на мусорку историй...
Послевоенная страна,
в который раз и мы в которой
горим-горим, как сто свечей,
поставленных уже не нами
за упокой, за то, что память
так мимолётна у людей...
