Метро

На дне усталости вечерней,
скользя в густом её сиропе,
тоски тягучие качели
едва качают нас, сироток,
в пустом вагоне, по тоннелю
между тревогой и покоем,
и нет такой великой цели,
чтобы пошевелить рукою.

Зачем из прямоты подземки,
где нет обманчивых касаний
сердечек на остывшей пенке,
картонного тепла в стакане,
идти туда, где нет ответа,
нет утешенья и прохлады,
лишь тянутся полоски света
с автомобильной эстакады?