Хрен с яблоками

А у моего мальчика - пятëрочка! 
Нет, вы не понимаете: первая в жизни пятëрка. За всю школу. У моего мальчика, лоботряса и разгильдяя. Бывшего детдомовца, пидораса и одинокого волчонка который так и норовит цапнуть за руку что тянется его погладить. И ссытся когда его на руки берут потому что боится и ждëт что сейчас издеваться или трахать будут. 
Хрен с ним с горчицей, по чему пятёрка! Ну, по литературе. Что, съели? Это фигня. Главное, почему. 
Мальчик мой читать начал. Вдруг, ни с того ни с сего запоем. Захожу домой, а он с книжкой на диване валяется. Я его спрашиваю: «Ты не заболел?»  А он в ответ: «Отстань, книжка интересная».
Сам сходил в библиотеку записался. Набрал стопку старых советских книжек про мальчишек, про дружбу, про всякие приключения и прочую муть. Целыми днями валяется, читает и яблоки жрëт тоннами. Грызун, блин. 
По дому ни фига не делает конечно. Если только из-под палки заставлять. Но я раз ему сказал, два, а потом плюнул и пригрозил что книжки от него прятать буду и только вечером выдавать. Если уроки сделаны и приборка и жрать приготовлено. 
Испугался больше чем когда пятёрку принëс. Начал шуршать по хозяйству как мышь с веником. Вот она, волшебная сила искусства! 
А потом за ужином мне говорит: «Вот ведь времена раньше были! Жизнь настоящая и люди хорошие. А теперь везде бабки и дерьмо. И война.»
Я чуть не поперхнулся и отвечаю ему: «Не застал, знаешь ли. Я тебя всего на пять лет старше. Мы с тобой родились в дерьме, живём в дерьме и помрем там же. В дерьме. А эти твои сказочки специально для глупеньких дурачков написаны чтобы помирать веселей было».
Он на меня так обиделся что даже орать не стал. Бросил тарелку в мойку, хорошо не расколотил и ушëл плакать и спать. А на следующий день притащил еще одну пятерку, по физкультуре, и сказал, что других не будет. Потому что история враньë, география скучная, математику с физикой он терпеть не может, а химия нужна только чтобы бомбы делать, пластик и бензин из нефти. И учить он всю эту ерунду не станет чтобы голову зря не забивать. Не пригодится мол это ему. 
Я прифигел и спрашиваю: «А что ты делать-то будешь когда вырастешь?»
Он насупился и отвечает: «Книжки буду писать вот что».
Я чуть со смеху не сдох. Писатель, блин. Трояк по русскому - мечта поэта. Но вовремя кусок проглотил, даже виду не показал, только спросил:  «А жить ты на что думаешь пока первую книжку напишешь и напечатаешь? Деньги-то за неë потом заплатят!»
Тут он меня вообще убил. Наповал. 
Я говорит с тобой жить буду пока ты меня за дверь не выставищь. Потому что ты хороший и меня любишь, хоть и дурак. А книжку я уже писать начал не волнуйся. Как школу закончу так и еë тоже. Тогда говорит и посмотрим кто больше зарабатывать будет. 
И смеëтся. Ты говорит не ссы, я тебя в соавторы возьму. Будешь мои ошибки исправлять и говорить что не так. А я с тобой гонорарами и славой поделюсь. Потому что кроме тебя мне не с кем, у меня никого больше нет. Так что не выгоняй меня пока, я тебе ещё пригожусь. 
Я чуть не заплакал. Вот ведь дурачок. До сих пор боится, что я его брошу. Привык, наверное, что всё так с ним поступали. Не понимает, что я не все. Я его люблю как могу и как умею. Скажите что  я педофил и педераст, даже спорить не стану. Только нафиг он никому из вас, честных, правильных и порядочных не нужен, правда? Посадите меня и он под забором сдохнет. И добро восторжествует. Вот такое дерьмо. 
Он на меня смотрит и ухмыляется. А я сам гляжу на него и думаю: откуда в беспризорном брошенном мальчишке такое берëтся? Из книжек что ли? Больше неоткуда. Жизнь его только по башке била, это я его в попу целую  и по головке глажу.
Ладно пусть пишет. Посмотрим а вдруг получится. Только вряд ли я его ошибки смогу исправить. У меня с языком беда, всегда были двойки что по содержанию, что по грамотности. И по жизни тоже. Я только ляпнуть могу такое что у самого уши вянут. А потом хоть вешайся, да поздно. Слово не воробей, вылетит не поймаешь. А ошибок я и сам своих наделал столько что хоть соли и на базар неси. 
Мне бы одну ошибку в его жизни исправить самую главную. Кукушку ему поправить на место. И на ноги его поставить и любить научить. Себя, других, этот грëбаный мир со всём его дерьмом и бабками. Это трудно, никакие книжки не помогут,  если жить негде и жрать нечего. 
А пока пусть читает сколько влезет. Я тоже вчера у него одну книжку выпросил и лежал с ним рядом весь вечер, яблоки грыз. Вместо того чтобы киношку с ним посмотреть и в постель затащить. 
Зато поговорить будет о чем. И книжка попалась интересная. Не скажу как называется, смеяться будете. Но написано так что не оторваться. Будто про меня.  Кстати я еще её не дочитал так что пардон, пока.