Слева на сто шагов

С ответом, надеюсь, 
не опоздал –
дойдет,
долетит стрелой,
запущенной 
в чей-то чужой реал
нетрезвой моей рукой.
И мост не спалить,
и не крикнуть вслед
о том, что болит 
и ждет.
И голову нечем 
уже покрыть,
и душно 
в который год.
На чьем-то участке 
у белых дач,
на грядке, 
где зрел чеснок,
я мог бы, 
возможно, унять свой плач.
Наверное. Но не смог.
Я пробовал делать 
из слов отвар,
но он помогал на час.
Тому, кто зачем-то 
стабильно стар,
усталость к лицу сейчас.
И пусть он нашел бы 
себе покой
в бутылке, 
во сне, 
в раю,
но он не умеет. 
Ведь он чужой
и видит лишь боль свою.
Он тем и живет, 
что он взять не смог
из прошлого на двоих.
И тихо бредет он, 
не чуя ног,
пугаясь и зля других.
Он мог бы остаться, 
но так пошло,
что был не совсем готов.
И солнце однажды 
не там взошло,
а слева на сто шагов.
И вроде бы вот: 
и тепло, и дом,
и дружеское «привет».
Но все это, в общем-то, 
не о том –
того, однозначно, нет.
Без тех обещаний, 
к которым шел,
Без тех, 
без кого не мог
Ни спать, 
ни садиться за добрый стол,
Ни столько пройти дорог.
И чувствуя преданность и любовь, 
И колющую вину,
Пойдет человечек убогий вновь
К такому родному дну…
С кольцом, что надели на век вперед.
Женатым на нем одном -
К нему, кто, конечно, уже не ждет,
И станет тяжелым сном.
И сколько б попыток не совершал –
отбрасывает назад.
И верить не верят, и он устал
в который уж раз подряд.
Ни грамма геройства, ни капли слез –
Закончить бы все дела.
С мешочком заплечным, где запах роз,
и с памятью догола.

06.06.2015