Слова

Меня вселенная в запарке
спросить забыла, как дела?
Ответ, как письмецо без марки,
желтеет в ящике стола.

Упрёком, брошенным не в злобе – 
в ознобе суетного дня,
уродцем, замершим в утробе,
желанным только для меня.

И никому не интересны
мои заветные слова
и пара голубей небесных,
что выпорхнут из рукава.