Я пишу тебе 2

Вне
 
Маленькой точкой город твой на земле.
Движется поезд, движется поезд вне
станций, объятий, /лбом бы уткнуться в грудь/.
В стуке колес - "лучше его забудь".
 
Губы застынут в горькой немой мольбе,
господи, мне же...мне же не стать тебе.
Кадры мелькают, кадры сольются в ряд,
господи, мне же...мне никогда тебя.
 
 
В январе
 
От того, что город совсем промерз, и не греет тепло чужих домов,
мы становимся бесчувственнее и злей, мы уже не находим тех самых слов.
Ворожим себе новых обид и бед. Прячем старые глубже, как про запас.
После всех этих зим, этих январей, сколько же останется прежних нас?
 
Не прошу, не верую, не молю - все отдам на промысел январю,
пусть осудит меня за то что так, без надежды и веры, тебя люблю.
 
Немота
 
Вот она встает, идет, наливает чай,
разрезая время: "вчера" и "сейчас и здесь".
Бесполезно. Пока она носит его в себе,
все равно он есть.
 
И слова остались, слова все еще горчат.
Из осколков этих можно сложить узор:
вот они обнявшись на берегу стоят,
вот он хлопнул дверью и в темноту ушел.
И молчать, молчать бы, не раскрывая рта,
потому что любое слово, опять о нем.
Все стоять у окна и ждать, пока немота
наконец заполнит собой проем.
 
 
Чужая весна
 
Здравствуй, мой мальчик, мой дорогой, любимый. Вот и еще одну пережили зиму, и не такой она оказалась страшной, как новая весна. 
Боже, в какую злую игру играем, сколько так можно больно ходить по краю. Мы упадем, мы сорвемся, знаю - видела это в снах.
Мне бы тебе говорить о звездах, мне бы твердить, что еще не поздно, руку твою держа... 
Мальчик мой, я и сама не знаю, как удержаться в пути по краю, по острию ножа. 
Вот и пишу тебе: «Здравствуй, сегодня солнце, солнечный ветер, солнечный дождь прольется…»
Злая весна в спину мне рассмеется. Чья-то чужая весна.
 
No content
 
Хочется взять тебя за руку и, закрывая глаза, плыть в никуда в невесомых потоках тьмы.
Знаешь, один  знакомый недавно сказал: «мы не случайны - мы предопределены». 
Кто–то  плетет наши судьбы /он верит в мойр/ он переплел наши нити, связал узлом – узел отрезок времени, когда мы, встретившись, дальше пойдем вдвоем.
Он безнадежный романтик, мечтатель, но так в это верит. Знаю, тебе смешно. 
Я выключаю свет, и густая тьма входит в мое распахнутое окно. 
Ты уже спишь, наверное, завтра прочтешь мой ночной бред - вереницу нелепых строк. Так и не разучился тебе писать...
и разлюбить тебя тоже, прости, не смог.
 
Сон
 
Мой странный сон…мы в отраженьи зеркал,
Лица размыты, тусклый, неверный свет.
- Это же мы, - удивленно ты прошептал.
Это не мы. Не было нас, и нет.
 
Мой странный сон…только тепло руки
кожи моей согревает холодный лед.
Там, в зазеркальном  мире, мы так близки,
утро безжалостно этот мираж сотрет.
 
 
Вот колдовство мое
 
Вот колдовство мое... В нем белый лист зимы. 
Отдам тебе, чтоб записать ты мог мелодию звучащих счастьем строк. 
Вот облака, плывущие в весну. Пусть отражаются в глазах любимых. И лето грянет пусть неотвратимо. 
Из осени я лишь цвета возьму.
 
 
Ты мне приснился
 
Ты мне приснился. В мареве утра дрожащем
серой громадой чужой возвышался город.
Сделалась вдруг тишина напряженно-звенящей,
твой набираю номер и к черту повод.
 
Голос на грани срыва, зашкалили чувства,
я закрываю глаза, тебя представлю.
- Как у тебя? Нормально? Мне тоже грустно.
Ты там держись. Я знаю, конечно, знаю...