Саша Вишез

Мы все - наркоманы. Просто у каждого свои наркотики. Кто-то запускает по своим венам героиновый рай, кто-то выжимает газ машины на максимум в попытках угнаться за адреналином. Кто-то преследует призраки прошлого, а я пишу. 

Снова и снова вспарываю себя изнутри словами, цепляя их в фразы, и этими уже фразами разрываю себя на куски, чтобы аккуратно потом вшить выдранную частичку души в текст. 

Я пишу о том, о чем не хочется молчать. 

Я пишу о том, что было, есть и будет. 

Я пишу о том, что иногда все же пересекаются параллельные прямые, что 6:15 – на самом деле волшебное время, что иногда слепые видят больше любого зрячего и что иногда между вечностью и смертью выбирают смерть. 

Я пишу. И, пока я пишу, эту своеобразную исповедь Вишеза, раздробленную на рассказы, абзацы и главы, я существую. У меня нет лица. Я – в моих текстах. Я – мои рассказы. Я – моя исповедь.