Не кичится, не форсит

Не кичится, не форсит, а постится,
тяготится броскою красотой,
ощетинит ломкие стебли-спицы
лето - безотцовщина, сухостой.

Нет у года времени - не весна, не осень,
и лимон в палисаднике триедин,
и цветёт, и настырно так плодоносит -
горько-сладкий дух, и отец, и сын.

Ни грешить, ни каяться не придётся,
здесь иные безделицы на кону,
лето, безмятежное, как сиротство,
не оставит выбора никому.

И каким же фартом, попутным ветром
для меня нашёлся непрочный кров
в этом одномерном,
одномоментном,
самом незатейливом из миров?