Вариации Построчно
#
“Давай друг друга трогать... “
(Вера Павлова)
Мы трогали друг друга долго
и нам казалось, что другой
на слух определялся логос
с пречистым голосом Его,
чтоб закричать, когда нашли мы
кривых костяшек зеркала:
перепихнулись и спошлили
кому судьба не додала
#
“А по утрам - прозрачно и легко...“
(Инга Сташевска)
А по утрам - спокойствие внутри,
и повторять речитатив стремишься,
и каждый звук, считая раз-два-три,
не лишний,
а только часть такого полотна,
в котором небо, облако смешное,
и что-то, как зеркальная стена,
иное…
#
“В дождь даже грешные могут ходить по воде” (Анна Липштейн)
А у воды такое свойство
что даже грешники по ней
как заблудившееся войско
пойдут за тридевять морей
и будут новый править парус
ковчег из пластика лепить
но снова не найдётся пары
и им на жизнь не заступить
и лишь опять смотреть на небо
свой вымеряя давний срок
не замечая манны белой
упавшей снегом на порог...
#
“этот год завершился
коротким ударом под дых”
(Ольга Хохлова)
Год оказался кривой,
мышцу сердечную ранив.
Время в строю рядовой
вечность собою таранит,
ринувшись стрелками в бой,
птичьи гасит разрывы.
Время воюет с судьбой
и побеждает с отрывом,
мне выдавая часы
памятной той катапульты:
только ты, парень, не ссы,
дальше стихи, не инсульты…
#
“Пограничник на границе,
за которой всё равно.”
(Евгений Уран)
а на границе пограничник
далёкий свет и всё равно
кем будешь вроде не отличник
но и не полное говно
куда войдёшь в лесок премудрый
с ручьем густого молока
или опять пристанет утром
ко мне зелёная тоска
границы все переступая
оставив лишь одну черту
где боль по прежнему тупая
и рифма спелая во рту…
#
“Со скоростью утраченного смысла…”
(Adonatti)
Ещё один файл удаленного смысла,
возврат к допотопным чертам,
ещё одна птица на небе зависла,
легко и свободно ей там,
а здесь двадцать пятый колдует со словом,
чтоб вспыхнул на диске огонь,
и новый наследник, как верный поклонник,
смущенно воскликнул, что он
ещё одна версия прошлого мира,
но лучше, надежней, длинней
и есть лишь одна настоящая лира,
и жизнь продолжается в ней…
#
“Потеплело в Москве, в декабре и даже - во мне…”
( Юлия Мамочева )
Потеплело уже, потеплело...
Потрясённая мысль сорвалась:
Вдруг нам выдали новое тело,
Но душа до сих пор не нашлась.
Будто не было нас, будто небо
В плюсовое попало пике,
И не ясно поэту, что делать
С крайней рифмой в последней строке…
#
“и в плоть календаря врастают люди
и так им невозмозно халасо”
( Александра Герасимова )
Мне так ужасно халасо
и в то же время очень плохо
крутить фортуны колесо,
баранку вдоха,
ловить в эфире свой FM,
хитовый парусник мигрени.
Так много внутренних проблем,
что мне до фени.
Уже балтийская зима
вросла и выросла до жути
такой, что я, дойдя до сути,
сойду с ума
и буду Господу в лицо,
Его совсем не узнавая,
талдычить стих, тихонько лаять:
"Всё халасо..."
#
“вращалось колесо-обзорий”
( Ирма Гендернис )
до колик родовая травма
не смеха - грехопанорамы
привычное (сказать ли правду
что появился не от мамы)
без группы крови к пуповине
прилип обзорной стороною
там прародитель в красной глине
качает вздорной головою
и выпускает в небо стрелы
курсором двигая на север
чтобы родился точно белый
подснежник залюбовник клевер
в ряду других самодовольных
саморастущих клеток плоти
чтобы когда волна проглотит
явиться словом
#
“Не договаривай. Не надо.”
(Лариса Миллер)
Не договаривай, не надо,
оставь как есть и на потом
мою нечаянную радость
с твоим отчаянным стихом.
Зависни в гомоне небесном,
распространяя шелуху.
Расскажешь всё как на духу
о самом важном, интересном.
А вдруг окажется иною
твоя история любви?
Не договаривай. Молчи.
И наслаждайся тишиною…
#
“Моих гостей цветистый хлам…”
( Дина Березовская )
Моих гостей привычная гурьба -
шумят как дети малые на кухне,
но если кто-то медленно закурит,
так сразу остальным уже пора
в похожий подключиться менуэт,
свои достав не сигареты - флейты,
и снова клич настойчивый: "Налейте!
Пусть перед нами выступит поэт!"
Почтительной толпою окружён,
надеюсь на восторженные охи,
но вдруг звонок - пришли нежданно гости,
и я другим стихом заваражён...
#
“Как хорошо смеётся тот, кто может.” ( Анастасия Трифонова )
Не могу засмеяться
и заплакать невмочь.
Лучше нам не встречаться
в эту белую ночь.
Мне ничто не поможет
смех сквозь слёзы вернуть.
Так с тобою похожи,
что никак не уснуть,
отрешённо взирая
на пустой горизонт,
там, где души сгорают
и грустит телефон,
своим смайликом детским
оживляя строку,
зная точно, ответить
я уже не смогу…
#
"Я часто перекручивал кино..."
(Вадим Месяц)
Кино наоборот. Из пепла птица Феникс
и сигаретный дым в конце туннеля. Кадр
прошу остановить, прошу всё рассекретить,
раз снова за окном божественный Монмартр,
и чёрт меня берёт в любовники-статисты,
стреляя наобум и попадая в цель,
и кажется мои гештальты все закрыты,
я лезу в новый год щелкунчиком на ель
озвучивать немых, просматривать все сцены,
закачивая свет в зеркальный небосвод,
чтоб точно обойтись без дублей и замены,
исполнив роль свою в кино наоборот…
#
“Вот так спроси: а сколько же мне лет?” ( Полина Орынянская )
Не спрашивай, мой ангел, сколько лет,
не балуй совпадением зеркальным.
Пусть отраженье, преломляя свет,
слывёт кристальным
без наслоений прожитого. Я
предпочитаю чистую страницу,
чтобы совпасть с тобою, проходя
через границу
той бесконечной сонмы облаков,
того пустого, мнительного взора,
пока ты сам, мой ангел, не готов
узнать свой возраст…
#
“Я бы обнял тебя, но я просто текст”
(Анастасия Кудашева)
я просто текст но можно (смс)
словами (скоро буду) прикоснуться
не зная что скрывается за ними
пощёчина щекотка эпилог
и потерять сознание на миг
от ощущенья снова не прочитан
в моём столе домашний крематорий
(вне доступа) возможно (удалён)
и ты ответишь завтра (извини)
короткой строчкой можно задохнуться
и стать ещё одною безделушкой
скелетом книжным спрятанным в шкафу…
#
“Ведь осень подводит итоги,
узелками на память
на строчки вдевая слова.”
(Артём Балашов)
Узелковый стиль письма...
Сколько нужно для поэта?
Узел - не сойти с ума,
Узел, чтоб зимою лето...
Тот потуже - для любви,
Этот слабже - для неё же...
В каждой строчке узелки -
На ковёр стихи похожи,
Разнотравье узелков.
Где-то есть и мой на память.
Потому следы от швов,
недописанных стихов,
что когда-то развязались...
#
“Я отбрасывал тень Мандельштама,
Но она прилеплялась опять.”
(Сергей Адамский)
Тень неизвестного поэта
опять нависла надо мной:
наверное когда-то где-то
соприкоснулись мы строкой,
пересеклись в своих попытках
хоть что-то миру доказать...
Теперь я сам спешу забыться,
кому-то броситься в глаза,
передавая по наследству
чужой души пустую тень,
и этот злополучный день,
когда проснулись по соседству…
#
“Не сходи с моих строк.”
( Вера Полозкова )
Не сходи с моих строк. Восходи!
Как по нотам разыгранным тема,
Как открытая книга, как вид
На далёкое звёздное небо,
Как Всевышним задуманный план
Возродиться и в нём состояться,
Как ещё один крупный талант -
В этот мир ежедневно влюбляться...
#
“Я усну и вновь тебя увижу…”
(Борис Рыжий)
Я усну, тебя увижу...
Где ты раньше был?
Как всегда слегка обижусь -
Будто не любил
Где ты нынче, друг сердечный?
Рядом? Вдалеке?
Отыскал свой пункт конечный?
В Питере? В Москве?
Я тайком к тебе подвинусь,
Крепко обниму...
Чтобы больше не увидеть,
Больше не уснуть…
#
“в окне трамвая, в пасмурный денёк” (Дина Березовская)
В окне трамвая, в пасмурный денёк
Санкт-Петербург привычно безучастен.
Святейшеству и вовсе невдомёк,
точнее совершенно всё равно
скажу "прощай" или срифмую "здрасьте".
Сплошная тень, которая везде
присутствует, хоть солнца нет в помине.
Дома давно погрязшие в дожде.
Трамвай всё дальше катится, в езде
выигрывая всех неторопливой.
И потому его я догоню
и, поравнявшись, строчно просигналю:
Остановись! На улице июнь!
И вслед за ним я сам остановлюсь,
как будто пункт конечный у трамвая…
#
“Я закрою глаза: вот и нету меня…” (Сергей Греков)
Закрыть глаза на всё про всё.
Не видеть будни этих бредней,
когда пытают СВО;
мой мир взрывается намедни;
нет никого, кто бы глаза
открыл на всё, что здесь возможно;
и выпадает вновь слеза,
как козырь в партии картёжной.
И пусть с закрытыми - ночей
моих прибавить - не убавить:
не темнота, ведь чем темней,
тем ярче то, что в ней осталось...
#
“Есть песни-кличи, песни-стоны,
но лебединая – одна.”
(Валерий Клебанов
Моя песня без слов. Только музыка,
только тихий, осенний мотив.
Я дождался её, будто суженый,
что всю жизнь ожидает любви.
Моя песня не требует голоса,
можно просто мурлыкать её,
ожидая обещанной осени -
ей слова не нужны всё равно.
Лишь бы жизнь отсвистеть припеваючи,
вместе с птицами взмыть в небеса,
повторив эту песню играючи:
вдруг их трелям опасны слова,
ведь лететь и лететь... Только музыка,
только тихий осенний мотив.
И простите сердечно: простужен я,
чтобы песню исполнить на бис…
Санкт-Петербург, 2023-2025
