Крылья

«Нет, что же он творит?! Как он может?! Так предавать меня?! Собственного отца?! Привести домой вот это и сказать всего лишь одно слово: «Люблю!». Как можно любить это?! Это же!.. Это же!.. А если соседи узнают, как я им в глаза смотреть буду?! Да блажь всё это! Накормить пургенчиком, тогда точно узнает для чего мужику жопа нужна. Ненавижу! Ненавижу! Какой же я несчастный!»

На веранде сидел человек зажав в руке початую бутылку водки. Мысли его метались из стороны в сторону, словно в голове человека гулял шквальный ветер. То он готов был прямо сейчас пойти убить собственного сына, то упивался жалостью к себе – отцу-неудачнику, вырастившему из сына «петуха».

- Не-ет! – простонал мужчина, обхватив голову руками и раскачиваясь на кресле. Он даже не заметил, как упустил из рук бутылку.

А в это время на другом конце города, под мостом, Антон прижимал к себе Кирилла, пытаясь успокоить его израненную душу. Мысли об отце не оставляли Кира. Он ждал чего угодно, но только не такой реакции. Папа схватил нож с кухонного стола и двинулся к ним с Антоном, крича: «Ты мне не сын больше! Тебя больше нет!». Что же с ним теперь будет, с отцом? Только бы с собой ничего не сделал, а Кира и сам выживет с Антоном. Подработает нелегально, в городе и нелегальная биржа труда есть. Туда, правда, гастарбайтеры одни ходят, но разве это важно? Только бы с отцом всё хорошо было! Только бы…

- Тоша, мне вернуться надо. Боюсь, как бы отец с собой ничего не сотворил! – слетают слова с губ прежде, чем Кирилл осознаёт их смысл.

- Кира, но он же… - отвечает ему Антон.

- Он мой отец! – упирается Кирилл.

«Кирочка! Ты же жизни с ним не видел! Говорил тебе, признаваться ему – плохая идея, так нет же… Ладно хоть меня с собой взял, а то не ровён час… Кира! Как же я люблю тебя, такого доброго, такого нежного, такого всепрощающего! И одного никуда уж точно не отпущу!»

- Пойдём! – решительно встаёт Антон.

Отец Кирилла забылся пьяным сном. Во сне он видит сына, когда тому ещё и трёх лет нету. Берёт его, садит на плечи. Кир обхватывает его голову, улыбается. И вот он уже большой, а рядом с ним сидит этот. Отец Кирилла скидывает их на землю, да так, что оба они – и Кирилл, и Антон, разбивают головы.

- Так вам! – кричит отец Кирилла.

Невдалеке слышатся шаги. Но это не сон уже, а полудрёма, и шаги реальны. Кирилл с Антоном посмотреть пришли, всё ли в порядке с отцом одного из них.

- Явились! – хищно скалясь выдаёт отец Кирилла.

- С тобой всё хорошо? – спрашивает его сын.

Разбитая бутылка валяется рядом с креслом. Рука сама тянется к ней. Как удачно – горлышко отколото. «Этому, по шее, чтобы не лез больше со своими пидорскими замашками к моему сыну! Мой сын должен быть и будет нормальным! У него будет жена! У него будут дети!» Движения молниеносны и точны, несмотря на затуманенный алкоголем мозг.

Антон падает. Кровь везде кровь. Кирилл смотрит на него, и тело Кира сотрясают рыдания. Рыдания без слёз. Боль – самая страшная, какая может быть проходит сквозь его тело. Кира будто заживо распяли. Он выхватывает горлышко бутылки из рук отца и перерезает себе горло. Последние слова, последний вздох:

- Мне не жить без тебя, любимый!

***

- Тут красиво! – говорит Антон.

- Да, - отвечает ему Кирилл, обнимая за плечи.

Парни сидят на розовом облаке, свесив ноги вниз. Где-то далеко-далеко внизу осталась Земля. Можно упасть. Но разве страшно падать, когда за спиной у тебя есть крылья.