Тот, кто меня хранит

Тот, кто меня хранит меж грёз и книжных полок, 
замри, не торопись, не приближай удар… 
Уже в глазах рябит, уже нетрезвый Поллок, 
последний холст кропит, неистовый маляр! 

Уже настигли нас совсем иного толка
незрелые мазки - несмелые мечты
отринуть навсегда, отсрочить ненадолго
срок чистой бирюзой кропить свои холсты. 

Не закругляй строки, не завершай касанья, 
адажио тяни, а паузы вдвойне, 
вяжи и распускай ажурное вязанье, 
где каждый узелок - на память обо мне...