Мальчик Поэт

***
Я считал тебя техникой дыхания:
Оно было частым,
Сбивалось,
Немного ранило,
Когда палец на животе рисовал мурашки,
Опускаясь к паху
И сдвигая края рубашки.
Это было искусством, методикой, медитацией:
Мне казалось, что бронзовый Будда живет в твоих пальцах,
И я верил ему,
Я повторял уроки -
Раз за разом к тебе возвращаясь живым и громким.
Выдох, выдох - так резко бьется в мембрану кожи
Только целостный мир, оставаясь предельно сложным,
Оставаясь легким - и опадая перьями
Невесомых губ - на ключицы, как в колыбели,
В акварели капелек, ночью на нас пролитых,
В эту самую древнюю технику: выдох, выдох…

***
Я бы вшёптывал стихи в твой открытый рот:
Ритмично, мокро проталкивая кислород,
Словно это зачатие - и молофья слов горяча,
Из нее рождается поэзия твоего плеча.
Из нее рождаются между лопаток капли
Раскаленного пота, которые будут падать.
Из нее рождается дрожь - и она священна,
Как фаллический символ лирики или члена,
Как молитва тлену, обращенная духом к предкам,
Ритуал соития под огромным и звездным небом,
Первобытное зодчество, сотворение в глине кумира.
 
И твой мальчик поэт, исчезающий в черных дырах.

***
Смотри вокруг, не моргая.
 
Мир - это шторм,
Босые ноги на дощатом полу сарая,
Который ты - наизусть, тактильно - заучиваешь.
Мир - это плечи с укусами грязной тучи.
 
Мир - это бездна:
Бледность, бедность, безвестность,
Беззвёздность глаз,
Весна и рождение места
В набухших почках,
В подобии веры в чудо.
 
Мир - это клетка, из которой сбегают люди.
 
Мир - это окрик,
Ненависть,
Жажда мучить
И просьба любви - выдохом до беззвучия.
Мир - это равенство смерти волкам и овцам,
И животный ужас в минуту падения солнца.
 
Смотри, не моргая, впивайся в него глазами.
 
Мир - это полдник,
Это мясо и вкус ассама.
Это та осанна, которую помнишь грубо,
Кончаясь ночью
В широко открытые губы.

***
Это в нас назревает как гроздья плодов или ягод,
Это - горло рыданием сжато
И выдох «не надо».
Это сдавлено в жесткий кулак оголенное сердце,
И когда невозможно проснуться -
Сивуха с эспрессо.
Это то, что растет от рождения или от чрева:
То есть ребра, одетые в плоть,
И сияние слева.
Это - заасфальтируй мне линию жизни заочно,
Где я буду ползти и цепляться за мокрую почву.
Это красные пятна пощечин и правда ожогов,
Это в карточной партии жизни - дождем битый джокер.
Это то, что мы тащим и тащим, как страсти и мысли,
Чтобы, может, однажды - в каком-то духовном единстве
Это чувство сквозное, божественную гематому,
Этот плач и мольбу
 
Наконец принести другому.

***
Жизнь делает меня злым.
 
Я заменяю любовь на жажду новой зимы.
И хочу одного - чтобы смолкло вокруг меня море,
То, которое шум, берущий рассудок измором.
Выбираю книги, чтобы не видеть лица,
Чтобы снова об эти профили не разбиться.
 
У меня есть жасмин снегов.
И он пахнет белым.
У меня есть пока живое и теплое тело -
Его можно убить поэзией,
Можно водкой.
 
Или в коже писать пейзажи тупой отверткой.
 
У меня есть жасмин снегов.
Добавляю к чаю,
Ни о ком уже в этом космосе не скучая.
Ни о чем не мечтая, волны морские слизывая
С прерывающейся к полудню линии жизни.
 
У меня есть жасмин снегов,
И он пахнет болью.
У меня остается сердце - прекрасно полое.
У меня есть спина нагая - и в спину камни.
 
У меня есть жасмин снегов,
И он сладко пахнет…