Перекресток

Молодой человек брёл по улице, не разбирая дороги и не замечая людей. Ему на всё было плевать. Не хотелось жить. Не хотелось вообще ничего. Прохожие шарахались от него, как от прокаженного, и на то были причины.

Рваный, измученный, лицо в крови, он брёл, не разбирая дороги, и не понимая, куда идёт. Он просто шёл. Он не понимал, за что и почему...
ЗА ЧТО?
За что они так зло с ним обошлись? За что пинали ногами? За что били по лицу, по почкам, по рёбрам? Били ногами, обутыми в тяжёлые ботинки, с металлическими набойками. За что?
ПОЧЕМУ?
Почему смеялись, когда он упал, от удара? Смеялись над его попытками защитить лицо руками. Ржали, как лошади в стойле. Почему? Что он такого им сделал? Почему?
Молодые лица исказила гримаса ненависти, когда они увидели его. Он шёл о чём-то задумавшись, витая в облаках. Его лицо сияло улыбкой, он думал о нём. О том, кому он купил эти классные духи, аромат которых всегда ему нравился. Он мечтал и видел, как дарит их. Как он, приняв подарок, улыбается и обнимает его, нежно целуя в губы. Как, обняв, шепчет нежные слова, манит за собой, увлекая в спальню. А потом... Потом...
Окрик сзади заставляет его обернуться и выйти из грёз. Перед ним предстало, искорёженное ненавистью, лицо.
- Чё ты тут делаешь? ПИДОР!!!
- ...
Сильный удар в челюсть сбил его с ног. Вокруг него, лежащего в грязи, на асфальте, собралась толпа молодчиков. Все прыгали, улюлюкали, пинали ногами, обзывали и орали. А самый главный, и самый здоровый, из всех, со всего маху, заехал ногой по лицу.
- Лови ботинок, педрило.
- Чтоб ты сдох, извращенец хренов.
Он пытался закрыться, пытался спрятаться, раствориться в воздухе, улететь. Он думал о нём, но с каждым ударом мысли уходили.
Он уже не чувствовал боли от ударов, только толчки. И его захватило забытьё.
Очнувшись, часа через два, он был всё ещё в шоке.
Рваный, измученный, с разбитым в кровь лицом. Он попытался встать, но тут боль пронзила его, отдалась в каждой части тела. Он понимал, что его избили и изнасиловали сразу несколько человек. Он понимал, что ему нужно в больницу, что он может умереть. Но подарок...
Тут он вспомнил, что перед тем как потерять сознание, он выбросил его в сторону, подальше от этих страшных, искаженных ненавистью лиц.
- Где он? Его нет. Я же помню, что бросил его в эти кусты. Ну, где же он? - на глаза навернулись слезы.
Он ползал на четвереньках по грязной земле и пытался вспомнить, куда он его бросил. Руки тщетно пытались отыскать дорогой подарок. Он раздирал руки в кровь.
- Где он? Господи, за что? Где же он?
Тут, его рука наткнулась на свёрток, перевязанный ленточкой. Он схватил его, прижал к груди и улыбнулся больными губами. С трудом поднявшись, он направился в сторону дома. В метро его не пустили, и он пошёл пешком.
Он брёл по улице не разбирая дороги и не замечая людей. Ему на всё было плевать. Не хотелось жить. Не хотелось вообще ничего. Прохожие шарахались от него, как от прокаженного, и на то были причины.
Никто не подошёл к нему. Не полюбопытствовал, как он или чем ему можно помочь.
Старушки у метро начали спорить...
- И когда он уже успел надраться?
- Да и морду набили. Наверно первый полез.
- Молодой какой, а уже пьяница.
- Вот куда молодёжь катится.
- Все пьют, и в армию их силком не затащишь.
- Да вы посмотрите, посмотрите на него.
Не слыша разговоров, не замечая ничего, он шёл по знакомому маршруту как зомби. У него была только одна цель - дойти, и он шёл. Грязь, машины, ехидно улыбающиеся лица, серые дома, кривые улицы, милиционеры и даже солнце, яркое солнце - которое он так любил. Ничто не имело для него значения. Он просто шёл.
Перекрёсток, красный свет.
Визг тормозов.
Аромат духов.
Человек склонился над телом любимого существа.
В глазах немой вопрос: ЗА ЧТО?

 

Игорь Росс