Кофе

- Привет.
- Привет. Кофе будешь?
- А какой у тебя есть?
- А тебе нужен выбор? (улыбаюсь)
- Да нет, просто ты всегда меня чем-то изысканным угощаешь... (смущена, улыбку прячет под длинной челкой)
- Lavazza как всегда, - мой любимый. Раздевайся пока, я сварю.

Отворачиваюсь к окну. Вот почему каждый раз во мне скапливается столько адреналина, как только это лохматое создание нарисуется у меня на пороге?
Никто ответа не знает, - факт необъяснимый.

- Я сейчас, - ушла в прихожую.
Не выдерживаю, - бросаю в спину взгляд: белый полушубок. Без шапки, - как всегда. Простудится однажды, дуреха...
Кофе-машина шумит, а я прислушиваюсь к звукам бегущей воды в ванной...
И вот, - появилась снова: румяная с мороза, наклоненная голова к подбородку, и украдкой брошенные взгляды.
Капелька воды на ресничке...
Отвлекаюсь. Улыбаюсь.
Чуть вздрагивают моя рука, удерживающая горячую чашку, и...
- Черт! - кофе заливает мне пальцы. Отдергиваю руку, и белоснежная чашка летит на пол, разбиваясь вдребезги...
- Господи, ну как ты так?... - бросается ко мне. Глаза испуганные, одним смелым "фортепианным" жестом притянула меня к себе.
"Ух, ты!" - мгновенно забываю про обожженные пальцы и ныряю носом в ворох волос с серебром.
- Ну, разве так можно? Больно, да? Надо чем-то смазать.. Слушай, у тебя есть?...
Шепчет безостановочно прямо мне в шею, щекочет взволнованным дыханием.
Голова кружится.
Держусь из последних сил... Просто из самых последних...
Но вот... холодные, еще не согревшиеся с мороза губы, робко касаются моих "кофейных" пальцев.
- Больно? Игруня, - тебе больно?
Надо ли говорить, что мне этого хватает?..
Делаю шаг назад и опираюсь на стол. Брякает под ногами разбитая чашка... Пофиг!
Ну что за взгляды, милая...
Вечно возмущенно – умоляющие, или просто нежные. Тяну ее к себе, - может быть слишком резко. Не напугать бы...
Вздрагивает.
"Неужели опять сбежишь?" - мелькает мысль...
Но... (мне это точно снится), - тянется ко мне сама своими морозными губами.
Робко так, почти по-детски. Жду чего – то, дышу с трудом...

Опять. Чуть смелее, - кончиком языка в ямочку подбородка, и замерла.
- ... поцелуй меня…
"Ты думаешь меня надо об этом просить?" - стреляет мысль.
Куда? Не скажу...
Молчу...
Раз, два, три, все... сдаюсь!

Притягиваю лохматый затылок и целую, сдержанно, очень сдержанно. Но только... хоть немного впусти меня, пожалуйста...
Впускает.
ОБАЛДЕТЬ МОЖНО!!!
Такая шелковая, ласковая, моя, моя!!!
Что - то там было с кофе-машиной, еще брякают какие - то чашки. Кофейный аромат по всей кухоньке...
Но рвется, рвется что - то прямо сейчас.
Стена, дверь...
Коридор кажется...
Впечатываюсь спиной в стену.
Мои ладони и ее джинсовая одежда, которая вечно
против... Тихий, едва слышимый ее стон и мой горячий шепот.
Уговариваю, что - то обещаю, по имени, - ласково, нежно-нежно (откуда столько нежности к ней?)...
Ближе, еще ближе...
Неужели, наконец сейчас это случится...
Сама чего - то боюсь.
Темно-синяя водолазка летит на пол...
- Игруня, Игруня... подожди... - всхлипывает, прижимается крепче.
Замираю.
Застываю просто.

ОПЯТЬ!

- Чего ты боишься, ну чего? Ну, это же я... Ну что такое? - шепчу как во сне, не замечая катящихся по щекам слез, - ну я же люблю, люблю тебя...
Что тебя так пугает? Я? Это я такая страшная?!
Ну почему, солнышко?
Всхлипывает, плачет, прячет на груди лицо.
- Нет... Я не знаю, не знаю... Прости. Прости...
Ослабляю объятия.
Выскальзывает, прячется в ванной... Сквозь стенку слышу сдержанные всхлипывания...
"Не реветь! НЕ НЫТЬ! Все хорошо. Сейчас будем пить кофе. Просто выпьем кофе и поговорим," - уговариваю сама себя и... бессильно сползаю по стенке.
Но ладонь непроизвольно (ей Богу, - я не хотела) - с размаху впечатывается в стенку.
И все равно плачу.
Ничего не могу поделать с собой. Почти ползком возвращаюсь на кухню.
Сметаю в кучу осколки разбитой чашки.
Достаю другую.

Вернулась.
Умытая, бледная. Глаза огромные, - молчит.
- Кофе будешь? - говорю, чтобы хоть что-нибудь сказать.
- Буду, - кивает, садится к столу.
Молчим.
Разливаю кофе по чашечкам.
Сахар.
Так, печенье... Можно бутерброды сделать...
- Ммм… Что во второе отделение добавим? - не узнаю своего голоса. Деловой тон и стальные нотки...
- Современку имеешь ввиду? - не уступает.
Киваю головой и глотаю слезы.
Краем глаза замечаю нервный жест руки - убрала прядь за ухо. Глаз с меня не сводит.

"Ждет ли нас удача? Велика задача..." - откуда - то всплывают слова песни.
- ОК, - слишком уверенно. Выдыхаю с трудом, - давай Пярта. Как раз будет...
Дальше?
А дальше - ничего. Пьем кофе и говорим о работе, старательно избегая любых случайных прикосновений.

*******

Спустя сутки иду по одному из многочисленных рабочих коридоров.
Устала, хмурая и злая. Сумка через плечо.
- Здравствуйте.
- Здравствуйте.
- Ой, а послушайте нас завтра, пожалуйста.. Ну, пожалуйста! Во сколько сможете?
- Ни во сколько! - рычу.
Срываюсь, - глупость какая. Чем студенты - то виноваты?
Вздыхаю, смягчаюсь, перевожу все в шутку.
- Завтра в 14.30 есть полчаса.
- Спасибо! - чуть не подпрыгивают от радости.
Улыбаюсь, поворачиваюсь и...
Вижу в конце коридора, приближающуюся ко мне фигуру.

ОНА...

Такой точный удар под дых. Бледнею и снова... злюсь.
"Тихо, тихо... Спокойно. Сейчас просто поздороваемся и разойдемся.
ДА КАКОГО ЧЕРТА ты все время так реагируешь? - мысленно ору сама на себя,
- Так. Иди, - куда шла!»
Расправляю плечи и двигаюсь навстречу. Такой... бессмысленный вызов. Кому? Самой себе разве что...
Сближаемся. Вижу, - тоже замедляет шаг. Утешает только то, что не я одна здесь сейчас такая сумасшедшая.
Еще пара шагов до двери концертного отдела.
Еще шаг.
Сейчас искры посыплются.
И...

Дверь внезапно открывается.
Марго (Маргарита Борисовна зав. отделом) выкатывается между нами весьма во время, как хороший громоотвод.
Замираем.
- Так, девочки! Вы - то мне и нужны. Ну – ка, зайдемте-ка. Идемте, идемте. У вас же концерт в феврале, так?
- Ага, - не сговариваясь, хором.
Но, взглянуть друг на друга нет сил никаких.
Заходим в тесную комнатенку, увешанную афишами.
- А кто программу мне сдавать будет, а? - Марго смеется, разваливаясь на кожаном вертящемся кресле.
Мы стоим близко-близко друг к другу. Я первая. ОНА, - за спиной и дышит мне в затылок. Терплю с трудом.
- Так, сейчас мы с вами все организуем. Присаживайтесь. Кофейку не хотите?
Молчим.
Две чашечки кофе. Только, не такие белоснежные, и аромат попроще...

- Ну, давайте, налетайте, - уговаривает Марго, распечатывая новую пачку "Земляничного" печенья.
Ну и конечно, - тянемся одновременно двумя правыми руками.
Останавливаюсь в последний момент. Убираю руку.
НО...
Вот уже ОНА держит в руках мою чашку, и чуть вздрагивающие пальцы протягивают ее мне.
- Это тебе - глухой и... ОПЯТЬ такой нежный голос.
- Спасибо...
Не выдерживаю и поднимаю глаза.
Ах, зеленоглазая моя! Испуганная и, (КОНЕЧНО!).. сожалеющая...

- Ну, так что вы решили? - вопрошает Марго.
- Так, значит: Бетховен 8я, Брамс - Третья, Изаи - Элегическая... и... - спотыкаюсь на последнем.
- Пярт, Fratres, - добавляет ее негромкий голос, - мы тут на днях придумали.
- Да... - растерянно говорю, - придумали на днях...

Краем глаза замечаю ее неловкое движение, и... чашка горячего кофе отправляется в последний полет…

Дзззынььь!..

Проводив глазами несчастную чашку, снова встретились два наших взгляда, который раз признающие очевидность того, что никак не желает закончиться:

Я - чуть иронично.
Она - смущенно.

И что с этим делать?..