Люблю прикосновения, люблю ощутить жизнь вокруг. Тёплое, родное… Как часть меня… И однажды у меня родилось вот такое тактильное эссе.
Вы прикладывали когда-нибудь ладонь к постаментам памятников? Странное ощущение причастности к истории и её осязаемость просто наполняют от пяток до макушки… Гудящая басом история. Да. Это похоже на музыку.
Дурашливые кваки гобоя пульсируют внутри, когда утром несешься по старым ступенькам вниз, к выходу из подъезда, а истёртые перила скользят под рукой. На улице отстраненно безмятежный ветер виолончельной глубиной обтекает лицо... Скрипичное пиццикато хрустящего инея сыпется за шиворот. И хорошее шаловливое настроение прикасается к возбужденно колотящемуся сердцу. Улыбаешься как подросток и хочется кружиться, купаясь в осязании мира.
Дурашливые кваки гобоя пульсируют внутри, когда утром несешься по старым ступенькам вниз, к выходу из подъезда, а истёртые перила скользят под рукой. На улице отстраненно безмятежный ветер виолончельной глубиной обтекает лицо... Скрипичное пиццикато хрустящего инея сыпется за шиворот. И хорошее шаловливое настроение прикасается к возбужденно колотящемуся сердцу. Улыбаешься как подросток и хочется кружиться, купаясь в осязании мира.
