15 сентября 2026 года ему бы исполнилось 50. Но он настолько был не от мира сего, что, наверное, не стал бы праздновать юбилей. Написал бы очередное стихотворение по этому случаю и подарил сам себе. В этом весь он, Андрей, как про него и писали – «вечный ребёнок, хрупкий Ангел с замирающей флейтой Крысолова в руках.» Он играл словами, шутя придавая им новые смыслы, и боялся пауков, до панической атаки и испарины на лбу. Бережно относился к каждому сказанному слову, иногда часами помалкивая, а как только садился на своего любимого конька – древнюю литературу – его фонтан красноречия было ничем не заткнуть. Он обожал хорошие вина, сладкие груши и шахматы (хотя сам играл чуть выше среднего)...
А ещё он писал фантастические, совершенно невероятные стихи. Считайте, что вы приглашены на сеанс столоверчения и вызова духов. Добро пожаловать в сумерки сознания и смыслов, которые в них возникают будто сами собой.
С днём рождения, Андрюша. Как видишь, мы тебя не забыли.
