Синкопа

Синкопа* 

Черный-черный кофе. Кофе, сигареты, туча непросмотренных писем в мэйлере. Оказывается, если неделю не включать компутер, то ящики распухают, как беременные кошки, и начинают плеваться предупреждениями типа "Your account is too large".

(Ладно, какого хрена кокетничать - перед собой, что ли? А то я не знал раньше, вот только не надо этих оправданий, совесть понятие растяжимое, тем более, что ничего срочного не предвидится - полковнику хоть и пишут, но исключительно ерунду всякую. Не до компа мне было, и вообще...)

А что - вообще?

Можно подумать, я не знал, что он мне больше не напишет. Знал? Знал. Ну и все. Вот так и скажу сам себе - я все знал, просто оставалась еще какая-то надежда. А если совсем откровенно - просто я дал ему - и себе - срок неделю. Напишет-не напишет. Не написал - ну и не о чем теперь думать.

То есть думать, конечно, всегда есть о чем. Например, о том, что опять вдрызг разругался со своим семейством. Нет, об этом думать тоже неохота. Можно думать о том, что скоро откроется магазин, и можно будет пойти и купить что-то пожрать. Хотя на оставшиеся деньги "Смирнофф" не купишь. Ничего, можно вполне обойтись тем, что осталось в холодильнике. Осталось немного, но на сегодня хватит. А завтра придумаю что-нибудь.

Почему он, все же, не написал? Если трабблы с интернетом, то мог бы и позвонить. Мог бы. Если бы хотел. Значит, не хотел. Стоп. Сказал же - нечего об этом думать. После моего последнего письма он мог, в лучшем случае, послать меня на *уй. Тратиться ради этого на междугородний звонок смешно.

Итак, надо заняться чем-то полезным. Например, ответить на письма. Тут задумываться не надо, чисто деловая переписка. Впрочем, если бы я неделю назад задумался, вполне вероятно, что все было бы иначе. А может и не было бы.

С чего я вообще решил, что из этого что-то выйдет? Ну переписывались. Ну съездили пару-тройку раз друг к другу в гости. Ну получили какое-никакое удовольствие ( опять вру - очень даже ничего было, даже просто хорошо было). Ну можно было потянуть это еще несколько месяцев. Так или иначе - все бы закончилось как всегда. Как всегда - ничем. Вот оно и закончилось.

Твою мать...Не пошел бы он на *уй вместе с его проблемами и прочим. Я не мальчик таскаться туда-сюда через всю страну ради двух-трех ночей. Не мой стиль и не мой жанр. Хватит с меня экспериментов. Перепихнуться я всегда себе найду, а лубоффф... извините, не надо.

Когда несколько лет назад я услышал диагноз (ну не услышал, конечно, мямлила что-то эта дура по телефону, но я ж не вчера родился), я был просто ошалевший. Где был, что делал - напрочь не помню. А потом оклемался и такая злость взяла на весь свет... Короче, плюнул я на все и решил - пошло оно все лесом. Меня жалели? Вот та *ука, которая наградила меня СПИДом - он меня пожалел? Так с какой стати я буду о ком-то думать. К е*еням!

Вот я и не думал. До Пашки. А увидел его и понял - не могу. Вот не могу и все тут. Ну был бы он там накаченный и весь из себя - насрать. Даже по кайфу. А он был просто парень. Обычный. Застенчивый, даже испуганный, что ли. Короче, пожалел я его. Заскочил в аптеку по дороге, купил что надо (зря потратился, у него дома полный ящик оказался этого добра, что меня на нехорошие мысли навело о мальчиках на ночь, впрочем, я начхал на это; однова живем). Потом он ко мне приехал, потом я к нему снова. А неделю назад мне надоело врать. Потому что все зашло слишком далеко. Потому что я как-то так незаметно для себя обнаружил, что давно уже думаю только о нем - в любое время суток. А милый мой не мычит, не телится и звонит мне по большим праздникам навроде Нового Года. В общем, я поставил вопрос ребром. Так мол и так. Либо он ко мне, либо я к нему, но надо с этим что-то делать. Тем более - не особо долго нам вместе мучиться, я уже не просто ВИЧ-инфицированный, дело-то к финалу идет. Выложил я ему про себя всю правду-матку и затаился в ожидании решения. Ну он за нас все и решил. Так что белый день на дворе уже, забегаловка напротив открыта, и пора уже у местной тети Дуси отовариться какой-нибудь дрянью местного разлива...

А в Москву я съездил. Через пару месяцев и по другому поводу. Решил Пашке в глаза взглянуть - заодно уж. Взглянул. Хорошая такая фота на памятнике. Улыбчивая. Он вообще умел хорошо улыбаться.

Машину, которая его сбила, так и не нашли. Свидетелей-то не было, какие свидетели по ночам. По билету на самолет его и опознали, матери позвонили утром. Она мне тот билет отдала, когда мы с ней съездили на кладбище. Москва - Хабаровск, 8 часов лета, потом полчаса на автобусе. Очень удобно - остановка как раз около моего дома...  

----------------------------

* Синкопа (греч.). 1) сокращение слова посредством выпуска среднего слога или гласной буквы среди двух согласных.

2) внезапное ослабление, изнеможение, обморок.

3) в музыке: а) ритмическая форма, состоящая в уничтожении акцента посредством связывания другой акцентированной ноты с неакцентированной; б) действительное перенесение акцента на неакцентированную ноту.