Будни

День за днём твердя всё ту же роль,
мельничку свою вращает мельник.
рассыпая утреннюю соль,
вечный наступает понедельник.

Вот и я, в который раз подряд,
с лёгкостью, одной лишь мне присущей,
вновь беру свои слова назад,
понимая, что момент упущен.

Тот, когда писались и рвались
письма на бумаге в стиле ретро,
чтобы резал плоть тетрадный лист,
не дойдя до сердца сантиметра.

Жаль, что не опишешь на листе,
как, порой самим себе не веря,
в спешке и куриной слепоте
мы теснимся у закрытой двери.

И глядит дежурный бог-на-час,
не скрывая детского испуга,
сверху на клубок счастливых нас,
люто обожающих друг друга.