Горячая точка

2.

Утром в субботу мне позвонила бывшая.
Нашлась тварь, которая сообщила ей о моём приезде.
Голос в трубке был визгливым и нервным, как в то время, когда она думала, что штамп в паспорте даёт ей право на мою душу. Пришлось вспомнить старые навыки и вежливо, но твёрдо послать её на хрен.
Мать возмутилась. Взяла своё пресловутая "женская солидарность". Я, видите ли, не должен быть грубым с женщинами. Тем более с той, которая подарила мне… Бла-бла-бла, трали-вали.
Я натянул джинсы и куртку, пересчитал деньги в бумажнике.
- Ты куда?
- По центру прошвырнуться.
- К ужину будешь?
Я неопределённо хмыкнул:
- Как карта ляжет.
И выскочил за дверь - чтобы не слышать, что она скажет дальше. Я знаю её проповеди наизусть. Голос при этом у матери становится такой, что тянет блевать. Уж лучше во двор, на улицу, под ласковое северное солнышко, от которого не кипят мозги и не темнеет в глазах.
Я иду, куда глаза глядят. Отмечаю перемены, случившиеся за месяцы, пока меня не было в городе. Вот этот ларёк сожгли и ещё не восстановили, там починили скамейки, здесь асфальт заменили тротуарной плиткой. Я отмечаю её цвет, фактуру и то, как ведут себя на ней подошвы моих кроссовок - автоматически. Это рефлекс, привычка, вторая натура.
Мысли расходятся, как круги по воде. Одно цепляется за другое - и вот я уже думаю о Владе.
Это теперь тоже привычка. Он ухитрился войти в мою жизнь. Стать её важной частью - почти не прикладывая усилий. Именно это меня и бесит. Впрочем, не только это. Я вспоминаю, что случилось в мой приезд. Щёки начинают гореть, а грудь изнутри будто наждаком трут.
Вначале мне казалось, что я всё делаю правильно. Спровоцировать его. Напугать до ломоты в кишках - так, чтобы он сам исчез из моей жизни.
Спланировано было хорошо. А вышло - наоборот.
Испугался я. Сам себя. Своей реакции на него, своей жадности и страсти.
Испугался - и сбежал. Отлично зная, что убежать можно из плена, из тюрьмы, из ситуации… Но от себя самого - никогда.
Я закрываю глаза и вижу Влада. В цвете, объёме, звуке и запахе. Я вспоминаю, какова на вкус его кожа. Я почти чувствую её под пальцами, чувствую, как он вздрагивает от моих прикосновений. Наждак становится напалмом. Жидкий огонь разливается по венам, становится больно шагать.
В кого я превращаюсь?
Влад, Влад… Ты уже давно всё решил - для себя - и думаешь, наверное, что я просто мотаю тебе нервы. Грубый, неотёсанный, циничный Ведьмак. Плоские шуточки, звериные манеры.
На самом деле я просто хочу тебя отпугнуть.
Зачем?
Спроси чего-нибудь попроще. Как я могу тебе сказать, если и сам не знаю?
Город плывёт мимо меня. Тысячи лиц, сотни автомашин, крикливые рекламы. Невольно сравниваю его с тем, откуда недавно уехал. Почти средневековая тишь да гладь. Переливчатая мелодия азама, подчёркнуто дружелюбные лица. И - вечный риск поймать пулю или подорваться на мине.
Как ты придёшь на похороны? Что скажешь моей матери? "Здравствуйте, я любовник вашего сына"? В лучшем случае она решит, что это глупая шутка, в худшем - не переживёт меня надолго.
А ты?
Я старательно гоню от себя мысли о смерти. Верчу головой по сторонам, пытаясь узнать местность.
Вот блядство! Ноги сами принесли меня к дому Влада.
В солнечный день из распахнутых форточек доносятся голоса десятков телевизоров, настроенных на одну и ту же программу. Их болтовню с лёгкостью перекрывает хорошо знакомая мелодия "Nothing Impossible". Она не стала хитом, как "Precious", но я-то знаю последний диск "Депешей" наизусть. И догадываюсь, из чьего окна она доносится.
- Just give me a reason… - выводит Дейв Гэхан. Только дай повод - для меня нет невозможного…
Я смотрю на окна его квартиры, и чувствую себя полным идиотом.
На первых звуках "Damaged people" я решаюсь войти в подъезд. Мысленно подпевая Гэхану, взлетаю на четвёртый этаж. Жму кнопку звонка.
Ничего.
Жму ещё раз. С трудом различаю переливчатую трель - громкость колонок наверняка выставлена на максимум: Владу, как и мне, нравятся "Депеши". Наверняка он просто не слышит звонка.
Достаю телефон, набираю номер… не соединяется. По спине бежит волна холода. Я вдавливаю кнопку звонка до упора. Он взвизгивает как-то особенно противно - и замолкает.
Зато наконец-то распахивается входная дверь. Влад стоит на полу босиком, в светлых джинсах и модно обтрёпанной майке, длинные волосы собраны в хвост. Порыв ветра выдувает воздух из квартиры на лестничную площадку, и меня окутывает его запахом.
- Роман? - выдыхает он. Мне хочется обнять его прямо на пороге, но глазки в дверях соседей сверлят мне спину, точно прицелы.
- Привет, - я делаю шаг вперёд. Будто прыгаю в пропасть с чужим парашютом. Сердце обрывается. В зелёных глазах Влада - удивление и радость. - Не ждал?
Хочется добавить: "я сам от себя этого не ждал", но язык словно примерзает к гортани. Вместо этого я просто закрываю дверь. Щелчок замка отрезает путь к отступлению.
На нижней губе Влада струп - я прокусил её позавчера.
Дотрагиваюсь до его щеки, медленно провожу по болячке подушечкой большого пальца. Наверное, следует что-то сказать… что-то романтическое, но язык парализовало окончательно. Так что я просто наклоняюсь и целую его в губы. Так нежно, как только могу.
В ответ одна его рука обнимает меня за шею, терзает затылок, а вторая лезет под рубашку. От этих прикосновений все волосы на теле встают дыбом. Я чувствую во рту его язык - влажный и дразнящий - и начинаю дрожать. Дыхание сбивается.
Влад, что ты делаешь со мной?
Через секунду я понимаю, что. Стаскиваю куртку и рубашку, отшвыриваю их куда-то в сторону. Приваливаюсь к стене, ощущая язык Влада на своих сосках. Его пальцы возятся с пряжкой моего ремня. Кровь приливает к низу живота, и, когда он наконец расстёгивает "молнию", мой член предстаёт перед ним во всей красе. Влад касается губами головки - сначала нежно, потом всё настойчивей - и наконец обхватывает член ртом. Его руки ласкают яички, живот, поднимаются к торчащим соскам. Внутри зажигается адский огонь.
Вселенная съёживается. Её захлёстывают волны горящего напалма. Я сжимаю руки в кулаки, прижимаю их к своему телу - боясь, что случайно причиню Владу боль. Я что-то кричу, но не слышу собственного голоса.
Я кончаю ему в рот. И почти сразу чувствую губы Влада: он щедро делится со мной только что отнятой солоноватой влагой.
А я чувствую себя солдатом-первогодком, курящего самокрутку с планом на заднем дворе.
- Идём в постель, - хрипло предлагает он.
Вместо ответа я снимаю кроссовки и джинсы. Ловлю его взгляд - жадный, внимательный. Он изучает моё тело, будто хочет запомнить на всю оставшуюся жизнь. А потом снимает одежду с себя.
У него очень светлая кожа. Такая не загорает, а сразу обгорает на палящем солнце. Длинные тёмные волосы струятся по плечам. И он далеко не хрупок - под кожей играют хорошо развитые мышцы, такой рельеф не появляется сам по себе. Но мне почему-то хочется видеть его слабым и беззащитным.
Слабым и беззащитным - передо мной.
- Идём же…
Простыни те же самые. Или очень похожие. Мне становится смешно.
- Чего ты ржёшь?
Я пропускаю вопрос мимо ушей. Толкаю его на кровать, ложусь рядом…
- Притормози, - он достаёт из прикроватной тумбочки банку - в таких держат крема для всех частей тела - и отворачивает крышку.
- Вазелин? - ухмыляюсь я.
Но в воздухе повисает запах силикона и какой-то синтетики.
- Ты застрял в прошлом веке, Ведьмак, - Влад, подцепив немного смазки, наносит её на мой член. Лёгкие массирующие прикосновения возбуждают. Я тянусь к его губам, целую взасос. Он отвечает. Беру его за плечи, опрокидываю на спину - не прекращая поцелуя. Прижимаюсь к его груди, чувствуя, как внутри опять разгорается напалм.
Поднимаю ноги Влада вверх, к его плечам. Ласкаю напряжённые ягодицы, расщелину между ними - и вхожу. Вспоминая свою боль, двигаюсь медленно, стараясь быть осторожным. И понимаю, что сдерживаться - выше моих сил. Впервые в жизни мозг плавится не от жары.
Его горячий член упирается в мой живот, трётся об него. Из раскрытого рта вырывается:
- Ведьм… Рома… Ромочка…. Ведьмак… Ведьмачище…
Он склоняет моё имя и прозвище на все лады, повторяя их как заклинание, как молитву. Я жадно целую его шею. Обнимаю за плечи, насаживая на свой член - Влад стонет то ли от боли, то ли от наслаждения.
Мы кончаем одновременно. Его сперма растекается по моим животу и груди. Выйдя, я внимательно смотрю на простыни: нет ли крови.
Влад вытягивается на постели, проводит ладонью по моему телу:
- Ты весь во мне...
Размазываю сперму по коже, втирая в себя его запах:
- Уже нет.
- Курить охота… угостишь?
Я послушно встаю и топаю в прихожую, поднимая по пути разбросанные вещи. Погружаюсь носом в майку Влада, пропитанную запахом его тела - потом и чем-то ещё. Любит он за собой ухаживать.
Складываю вещи на стул, приглушаю динамики. "Playing The Angel", поставленный на бесконечный проигрыш, становится из агрессивного почти романтичным. Окидываю взглядом творческий беспорядок на столе. Сейчас он воспринимается, как нечто само собой разумеющееся. Возвращаюсь, прикуриваю для него сигарету. Он берёт её из моих рук дрожащими пальцами.
Не понимаю, отчего ему нравятся мои сигареты. Он курит совершенно другие, гламурно-богемные, длинные и пахнущие ментолом. Мой табак, должно быть, для него натуральный горлодёр.
Но он курит мою сигарету так, будто ничего ценнее на свете нет.
Курит и смотрит на меня.
- У Берроуза идею украл? - наконец спрашивает он.
- У него, - честно признаюсь я. Ещё недавно я думал, что Берроуз - это марсианские приключения со стрельбой, а не "Джанки" и "Нагой обед".
- А ты начитанный, - его взгляд скользит по моим плечам и груди. - Я думал, ты кроме Сапковского, ничего не открываешь.
- Почему? Есть ещё Устав и инструкция к автомату Калашникова.
Влад смеётся.
Мне нравится слушать его смех. Появляется желание жить… да и просто желание. Смеясь, он запрокидывает голову. Волосы соскальзывают на спину, открывая свежий, наливающийся цветом, синяк.
Давненько я не ставил никому засосов.
Я гоню мысли, что упорно лезут мне в голову. О голубых, пидорасах и содомском грехе. Церковники говорят, что это прямая дорожка в ад - но я и так не ангел. Хули тушить пожар на мостике, когда тонет весь корабль? На порочного соблазнителя Влад тоже не похож. По крайней мере, он искренен. Я чувствую это своим звериным, "ведьмачьим" чутьём.
Признавай факт, Рома. Ты - голубой.
Но что-то внутри меня сопротивляется этому.
Какой, бля, голубой? Я что, с детства мечтал трахать мальчиков? Или обжимался с друзьями в тёмных углах? Не было такого. И вообще, до недавних пор все мои мысли были о девках.
- О чём думаешь? - спрашивает Влад. - Прикидываешь, за чем услать меня на этот раз?
Меня захлёстывает волна стыда. Но, вместо того, чтобы сказать правду, - прости, Влад, я сбежал, потому что испугался самого себя, - я начинаю хамить.
- Зачем? Я могу свалить отсюда, когда захочу. Ты меня не остановишь.
- Да ну?
- Грёбаный фитнесс тебе не поможет, - я поднимаюсь и иду за своими вещами. - Или что у тебя там? Кружок по самообороне?
Влад вскакивает стремительно, но воздух движется быстрее. Я утекаю в сторону, перехватываю его руку, швыряю на стену:
- Не зли меня.
Он только жмурится в ответ. Должно быть, ударился затылком, но сейчас мне все равно. Я хватаю его за шею и поворачиваю спиной. Наматываю на кулак чёрные локоны, заставляю нагнуться. Влад сопротивляется. Шипит:
- Если я позволяю тебе себя трахать, это не значит, что позволю насиловать! Я не твоя блядь!
Толкаю его на стену - он едва успевает выставить руки. Громко стонет, когда я вхожу в него, наваливаясь грудью. Своим телом я подталкиваю, прижимаю его к стене. Член Влада упирается в неё, он вырывается, и я держу его запястья. Мышцы начинают перекатываться под кожей, как змеи. Это заводит меня ещё больше.
- Сука! - рычу я. - Грязный пидор!
- Сам пидор! - огрызается он. - Дуб армейский!
Я не отвечаю и не останавливаюсь. Мне хочется порвать его на части, чтобы не видеть, не слышать, не чувствовать…
- Мудила, - ругается Влад. Он кончает прямо на стену.
Я чуть запаздываю. Выхожу из него, продолжая держать запястья железной хваткой.
- Теперь я знаю, как развлекаются спецназовцы, - говорит он, тяжело дыша. - Трахают пленных вахабитов.
Я снова швыряю его на стену - Влад вздрагивает.
- Они не вахабиты, - говорю я почти спокойно, - когда ты наконец запомнишь?
- А мне без разницы, - ухмыляется Влад. Я отпускаю его руки. Он разворачивается - и неожиданно бьёт меня в лицо. Автоматически поднимаю руки, потом контратакую. От моих ударов Влад летит на пол. Фиксирую его, размахиваюсь для финального удара.
И останавливаюсь, услышав характерное постукивание ладонью по полу. "Прошу пощады". Вот уж действительно - кружок по самообороне.
- Придурок, - шепчу я, поднимаясь.
Влад на полу, весь в крови. Ловит взглядом каждое моё движение. Видя, что я не шевелюсь, пытается встать. Неудачно. Это в кино после драки герой свеж, как огурчик. Я подхватываю его на руки и несу в ванную - смывать кровь, проверять, цели ли кости, осматривать ссадины и ушибы.
Лицо Влада начинает опухать. Я протираю его холодной водой, ощупываю челюсть - не сломана ли?
- Животное ты, Ромка, - говорит он наконец. - Настоящее животное. Дикарь.
Я стискиваю зубы. Если сейчас потеряю над собой контроль, точно его убью.
- Ты ведь умеешь быть нежным, я знаю.
- Заткнись. Скажи лучше, где в доме аптечка.
- Аптечка?
- Ну не "скорую" же мне тебе вызывать.
- На кухне есть коробка с лекарствами.
Топаю на кухню. Порывшись в ящиках и шкафах, нахожу яркий короб из-под печенья с нарисованным сверху крестом. Внутри - до чёрта таблеток в блистерах, ампулы, шприцы, бинты, спреи, жгут… Не аптечка, а склад походного госпиталя. Выбрав нужное, возвращаюсь обратно.
Влад сидит, прислонившись к стенке, и поливает себя водой. Стиснув зубы, даёт обработать ушибы и ссадины.
Да, сильно я его. Интересно, теперь он оставит меня в покое?
- И не надейся, Ведьмак, - говорит он, будто слыша мои мысли.
Как ни странно, меня это радует. Я обнимаю его, прижимаю к себе. Шепчу:
- Я никуда не уйду. Сегодня - никуда.
- А завтра?
- Завтра будет завтра.
Нахожу чистую простынь, заворачиваю в неё Влада и тащу этот кокон в спальню. Накрываю одеялом, - чтобы не простыл, - ложусь рядом. Солнце уходит, комната погружается в темноту. Я лежу и слушаю его дыхание.
- Не о такой ночи с тобой я мечтал, - говорит Влад с усмешкой в голосе. - Не думал, что ты такой…
- Какой?
Если ещё раз скажет, что я животное - повернусь и уйду.
- Необузданный, - заканчивает он. - Но лучше так, чем гламур-тужур.
Я не верю своим ушам. Лучше?!
- Лучше, чем быть с Алей? - уточняю я.
- Дурак ты, Ромка, - вздыхает он. - Дуб армейский… Мне с ней не бывало и вполовину так хорошо, как с тобой.
- Но почему?
- Да потому, что я люблю тебя, Ведьмак, - слышу я.
Мозг впадает в ступор. Горло перехватывает спазм. Я не могу говорить, и не знаю, что ответить. Всё, на что я способен - провести пальцами по его опухшему лицу, по разбитым губам.
К чему слова? Впереди целая ночь.
Ночь, память о которой можно будет вышибить только пулей.
Хотя - если меня спросят - я буду всё отрицать.