Доска

Когда-то я и представить себе не мог, что слово "доска" войдёт в мою жизнь настолько прочно и при этом почти утратит для меня своё прямое значение. "Будешь мыть посуду - про доску не забудь", - говорила мне мама, уходя с кухни и оставляя меня один на один с горой грязных тарелок, мисок и кастрюль. Длинная деревянная доска со следами ножа и кровяными подтёками во всём этом "хлеву" выглядела самой безобидной.

"Доску аккуратно несите, не заденьте ничего и заноз себе не насажайте!" Это мама командует на даче: я помогаю отцу строить летнюю террасу, которую мы так и не достроили.

"Даламанов - к доске!" Эта школьная фраза никогда меня особо не пугала, если только речь не шла о какой-нибудь алгебре или химии. Больше всего я любил выходить к доске на географии. Тут уж меня было не "утопить" никакими Гималаями и Аппалачами, никаким плато Путорана или Самарской Лукой. Увы, все четыре места на гладкой, в едва заметных трещинках, карте, приколотой кнопками к деревянной школьной доске, я посещал лишь виртуально.

Слово "виртуал", как и его сокращённый вариант "вирт", пришло в мою жизнь вместе с очередной доской.

"Ищу реального для встречи, виртуалы - нах".

"Мужественный пасс подставит попку активному парню до 40. Не вирт".

"Ебучие виртуалы, всю доску засрали!" - такие крики души тоже попадаются на Доске, просмотр которой давно стало ежедневным занятием. Отвлёкся на работе, залез в телефон - и сразу на Доску, спустился в метро, подрубился к вайфаю - на Доску, вечером включил комп - на Доску. Это примерно как "Ирония судьбы" 31 декабря. И как люди раньше жили без Доски? Ума не приложу...

На мою беду у меня на днях сломался телефон. Пришлось основательно порыться в письменном столе и выудить оттуда старый кнопочный, который, о чудо, ещё работал. Весь день я с ним маюсь на работе: в нём не то что Доски, в нём даже цветных шариков нет. Единственной игрой оказывается чёрно-белая змейка, которая, удлиняясь, запутывается в собственном хвосте. Придя домой, я первым делом включаю компьютер и захожу на привычную Доску. Вот она, родная! Вот, жизнь моя, - строчка за строчкой, ссылка за ссылкой, город за городом. Тут тебе и Питер, и Москва, и Киев, и Краснодар, и даже Париж. Кликай - не хочу: вот он, родимый, Нижний Новгород, вот Казань, вот Самара...

"Есть кто в районе метро Кировская? Я 36 179 75 пасс, не манерный, один на работе, с местом, вирты идут лесом".

Наша поволжская доска - это, конечно, не то что московская. Та - почти как чат: за минуту по несколько объявлений. У нас народ не слишком решительный, так что каждому свежему более-менее стоящему объявлению радуешься, как ребёнок. Кировская - это, можно сказать, другой конец города: бескрайняя промзона с раздолбанным асфальтом, сплошные бетонные заборы, столбы в объявлениях, дымящие трубы. Словом, безысходность как она есть, но для ебли, как известно, все места хороши. Лишь бы было, куда присунуть, как говорится.

"Я 35 177 70 18 акт", - пишу я и прикрепляю фото. Ответ приходит почти сразу же: хорошо сложенный брутал с волосатой грудью, не Ален Делон, но и не шимпанзе.

"Ты где сам?" - пишет он.

"Я в центре, в районе улицы Горького".

"Сейчас приедешь? Не вирт?"

"Приеду. Не вирт..."

После такого вступления я морально готовлюсь к почти дипломатическим переговорам с вопросами "что любишь в сексе?", "чего ждёшь от встречи?", "что ещё любишь?" Бесит, иначе не скажешь, но чего не сделаешь, оказавшись в плену у Доски? В конце концов, если не срастётся, что бывает как минимум в половине случаев, всегда можно пойти в спортзал, где я на этой неделе ещё не был. Не секс - так спорт. Но, вопреки моим ожиданиям, он сразу сбрасывает номер телефона. Нажимая на затертые кнопки, я будто переношусь лет на пятнадцать назад, когда всё только начиналось и дроч по мобильному лишь входил в моду, а каждая встреча казалась настоящим подвигом, и пока поднимался член, руки тряслись, словно от электрошока. Кстати, иногда они у меня всё же тряслись и на алгебре у доски.

- Через сколько сможешь быть? - спрашивает он тоном, не терпящим возражений.

- Ну вот, сейчас в метро прыгну - и сколько тут ехать? Минут двадцать. Кировская - это же предпоследняя?

- Ну да. Тебе нужен первый вагон из центра.

- А там далеко?

- Минут семь ходьбы.

- Промзона?

- Да.

- Цех, что ли? - дипломатично усмехаюсь я.

- Доменная печь, - отрезает он.

- Камер хоть нет?

- А ты что, не любишь ебаться перед камерой?

- Сегодня настроение не то.

- Так, я не понял: ты приедешь или нет?

Его грубоватый голос разжигает во мне настоящий костёр. И хотя блатные - не мой типаж, я чувствую, что в трусах влажно. Спускаясь в метро и заскакивая в отходящий поезд, я воображаю, как вот сейчас выебу этого пахана прямо в... цеху или неважно где, и он будет рычать, как тигр, или стонать, как девочка или...  что там ещё пишут на Доске? Эх, мама, знала бы ты, чем занимается по вечерам твой сын, который каких-то двадцать лет назад так не хотел мыть посуду... Народа в нашем заштатном метро кот наплакал, и, кажется, я готов заняться сексом прямо в этом полупустом вагоне, как недавно сделала прославившаяся на весь интернет парочка гетеросексуалов. Когда я выхожу на "Кировской", руки у меня не то что трясутся, а ходят ходуном. Ископаемый телефончик горячий, будто его в микроволновке разогрели.

- Я вышел из метро, - говорю я бодро в трубку.

- Иди через рынок к трамвайной линии.

- Через рынок?

- Да, там перед тобой рынок. Ты из первого вагона вышел?

- Ну да. Но рынка никакого не вижу. Сто лет, правда, здесь не был.

- Хм. Странно. А трамвайную линию видишь?

- Трамвайную линию вижу.

- Вот иди вдоль неё направо до первого поворота. И там тоже направо. Дальше набери.

Я не иду, а бегу, словно охотничий тузик, так что даже трамвай обгоняет меня не сразу. Дыра дырой: какой-то сквер, автосервис, железнодорожные пути... Добравшись до поворота, звоню.

- Быстрый какой! Эстакаду перед собой видишь?

- Не вижу я никакой эстакады! Продуктовый магазин вижу и жилые дома.

- Жилые дома тебе не нужны. Смотри в другую сторону. Видишь остановку автобусную?

- Нет. Автосервис вижу.

- Автосервис тебе тоже не нужен. Он на другой стороне. Карту в телефоне загрузи!

- У меня телефон кнопочный. Нормальный сломался.

- Не одно, так другое, - шумно вздыхает он. - Что ещё видишь?

- Кафе "Купец".

Пауза.

- Какой нахуй "Купец" ?! Ты точно на Кировской вышел?!

- Точно.

- Из первого вагона?

- Из первого! Тут промзоны одни!

- Ну, конечно! Ебаться с видом на Волгу куда приятнее!

- Да хуй бы с ней, с Волгой! Хоть под кустом! Вон тут сквер какой-то…

- Ты вообще в Самаре?

Костёр, бушующий во мне, тухнет, будто кто-то плеснул в него водой.

- С хера ли я в Самаре?! Я в Нижнем…

- Всё с тобой понятно, нахуй иди, виртуал ебучий!

Он бросает трубку, а я иду. В спортзал.