Chaîne enchaîné coeur...

"Scandalous"(с)
...И вот, я уже битых двадцать минут смотрел на телефон, зажатый в руке. Пальцы легонько подрагивали, так сильно мне хотелось позвонить ему и сказать, что я скучаю, и что... Да, готов принять эту ситуацию такой, как есть. Как по мне, так это поведение тряпки, ведь если всё, что сказал Мишель правда — он меня использовал, а я, получается, настолько слабохарактерный, что готов простить. Зашибись. Но я был готов, вот только... Я глубоко вздохнул, и набрал его номер.

Отключен. АБОНЕНТ НА *УЮ ВАС ВСЕХ ВИДАЛ, И ОТКЛЮЧИЛ ТЕЛЕФОН. А может, просто поменял симку? Это отнимало у меня последнюю надежду, что я, если и не поговорю с ним, да хотя бы просто услышу его голос, который всегда становился чуть бархатистее, когда он отвечал мне... Я потерял его. И кто во всём этом виноват? Кандидатов трое. Вернее уже двое, ибо один потерян лично для меня — навсегда. Не сомневаюсь, что меня к нему не пустили бы, даже будь я там, во Франции. Что ж, как бы ни было сейчас больно и тошно, я это переживу. Жизнь бьёт, чтобы чему-то научить, если ты активно игнорируешь другие знаки и подсказки. Видимо, это как раз мой случай. Я последний раз глянул на себя в огромное зеркало в коридоре — стильные новые чёрные джинсы с двумя не очень толстыми цепочками. На одну из них был прикреплён ключ от квартиры. Намертво. Так что, если я напьюсь и кто-нибудь захочет их украсть — придётся отстригать от шлевок (примечание: матерчатая полоска на поясе одежды, под которую продевают ремень), который обхватывается этой цепочечкой. (А что, я беспокоюсь за хату друга, всего-то.) Чёрная шёлковая рубашка, предварительно отглаженная (о да, я научился ладить с утюгом, ещё когда начал жить отдельно. Пришлось же), прошёлся расчёской по отрастающим волосам, которые вот-вот можно будет начать собирать в коротенький хвостик, вернулся в ванную, нашёл свой парфюм. И вот уже я, одетый, обутый, вызвавший такси, спускаюсь — через час начало вечеринки. Сегодня никаких: «я по нему скучаю, мне его не хватает, мне тяжело без него каждый грёбанный день, я готов сдаться. Потому что я хочу чувствовать себя живым, а не просто существующим».

Я ухмыльнулся, выходя из такси — судя по количеству народа у входа, — будет жарко. Такси отъехало, а я направился к дорожке — давно хотел использовать вип-пропуск в клуб «Crafty star». Сам я тут не был, но похлопотать насчёт того, чтобы попасть сюда когда захочу — было делом нескольких минут, если есть связи. Справа какая-то тварь включила фары — когда свет их, наконец, перестал меня слепить, я разглядел ГРЁБАННУЮ ТАЧКУ, КОТОРУЮ УЖЕ ВИДЕЛ У ДОМА. Что за чёрт!? Охранник потребовал мой вип пропуск, и я забил на чёртов автомобиль — собираюсь оторваться, и плевать на остальное.

И вот, наконец, мир закружился, задышал, зашевелился — клуб казался огромным жерлом вулкана — я стоял на балкончике, ведущем от вип входа вниз, и видел всё с высоты, словно, я — король вечера, наблюдающий за весельем устроенным для меня. Декор в красных и золотых тонах, драпировки на стенах, минимум мебели, удалённой от танцпола, превышающего по размерам все, что я видел раньше. Стеклянный потолок, отражающий уложенный красной плиткой пол, привычный шар под потолком, разнообразные световые аранжировки, окрашивающие одежду танцующих в разнообразные цвета, и музыка — разрывная, громкая, бьющая по ушам, отдающаяся в крови, заставляющая сердце биться быстрее — оо, это куда круче любой долбанной дозы или выпивки... Вот это то, что мне надо, помимо театра, и я с радостью окунулся в эти волны драйва, позволяя телу говорить за меня...

Естественно, через двадцать минут вокруг меня собралась огромная толпа хлопающих свистящих людей, кто-то выходил в круг, танцуя со мной, но они выдыхались быстро, да и пить, и танцевать столько, сколько я — это практика нужна, дамы и господа. В итоге, судя по взглядам, половина зала меня хотела (правда преимущественно девушек, парней вообще в зале было куда меньше, чем дамочек), другая завидовала, третья уже шипела мол — выпендрёжник, пафосный, и далее по списку, не буду перечислять все «эпитеты» . Е**л я мнение завистников. Меня волнует только мнение одного человека. И мы друг друга потеряли. Да что ж такое- то...

Я, улыбаясь, залпом выпил содержимое бокала, не особо интересуясь, что у меня там сейчас — скотч? Джин? Мохито? Водка с соком? Срааааать. Пьётся и пьётся. Голова начала кружиться — почему я опять, как последний лох, думаю о нём даже сейчас? Ааааа, да сколько ж можно... Надо освежиться. Да. Найти уборную оказалось проще простого, так что сейчас я, прилипнув к раковине, мочил руки в ледяной воде, прикладывал к лицу, шее, позволяя мелким капелькам бежать вниз по шее, груди, под полураспахнутую рубашку. Дверь за спиной сначала уж больно громко хлопнула, ну, мало ли кто пьяный себя не контролирует, что ж теперь? А потом послышался характерный щелчок — запирается дверь. Вот тут я уже не допонял, какого лешего? Так, надо разлепить закрытые от блаженства (на танцполе вообще душно, так что ледяная водичка это каааайффф.... ) глаза, повернуться, и — МАТЬ ТВОЮЖ, ничего себе картинка — Мишель. В ссадинах, царапинах, но это он. Похож, честно говоря, на бомжа с улицы — одежда припылена, волосы взлохмачены, на губе ранка, словно ему хорошенько туда врезали, перелом носа, кстати, тоже присутствует — ничего себе Баст его отделал... Так, а сюда его как пустили?

— Мишель? Какими судьбами ты тут? — Забыл, что я встречался с его хозяином? Он до сих пор за мной, как шавка бегает, не может поверить, что не нужен мне. А чёрт, и вип пропуск мне же Мишель давал в своё время, сказал, что тот ему больше не нужен по двум причинам — первую не озвучил, а вторая говорила о том, что ему теперь сюда и без пропуска двери открыты. Хм. Ну, тогда понятно.

— Круто. Извини, мне, пожалуй, пора вернуться на танцпол.

Я вытер руки и сделал шаг по направлению к двери — Мишель шагнул так, чтобы она была за его спиной.

— Извини, но нет, не пора.

— Какого хрена, блин!? — не выдержали мои нервы, — Слушай, ты — это благодаря тебе, я почти две недели живу в чужой квартире, схожу с ума и совсем запутался относительно того какого же хера происходит с моей жизнью, так что будь добр, копыта разверни, кости от двери сдвинь свои и дай мне пройти — задолбал. Всё что мог, ты уже сделал. Отвали!

Я почти уже рычал, а что я мог??? Он дико бесил меня сейчас, разрушил мою жизнь, превратил её в ад, и продолжает издеваться, не желая из неё исчезать — видимо слабо его Баст отделал, совсем мозги вышибло. Гнев разгорался с неистовой силой, найдя, наконец, объект выражения, но стоило мне рвануться на него, как из-под полов длинного пальто, показалась его рука с зажатым в ней пистолетом. Я резко затормозил, внутри бешено пульсировала жуткая смесь из злости, адреналина, ярости, гнева и отвратительного чувства опасности, заставляющая подобраться и сначала подумать, как поступить. Его рука дрожала.

"Баст"
- А теперь ты послушаешь меня, маленькая сучка. Всё должно было быть не так. Не так! Почему ты не свалил отсюда к папочке под крылышко в Испанию? Он же уехал туда к родственникам неделю назад! Или в Англию, чтоб о тебе и вовсе ни слуху не духу не было, но нет, ты настолько тупорыл, что даже этого сделать не мог. Зачем-то приплёл сюда Кубу, попёрся в больницу к Ксану, маленький идиот, - шипел он, оттесняя меня в угол между кабинками и раковинами, подальше от двери. В голове совершенно опустело, может алкоголь, может действительно страх, хотя чего-чего, а его пока, как такового не было, он держал пистолет на уровне моей головы, правда рука начала слабеть и продолжал шипеть, - я должен был быть сейчас уже во Франции, но из-за тебя я изувечен, и чёрт знает, когда теперь смогу выступать. Это всё ты, это всегда ты -грёбанная милая пусечка с ангельским личиком, которая получает всё, всё! Даже не нужно давать в задницу, чтобы продвинуться. О даа. А стоило мне увидеть шанс, один грёбанный шанс, как маленькая сучка, опять всё испортила. Всё из-за тебя, всё ты! - он взвёл курок, чёрт, вот так просто сдохнуть, кто бы мог подумать… Я не понимал, что он несёт, почему винит во всём меня - ведь это он всегда приезжал с кучей бабла, крутым любовничком, был знаменит во многих кругах, куда мне и не снилось попасть, а тут такое… Он немного пьян, а может на таблетках… Ветер Великий, Сатанин, о чём ты думаешь…
- Слушай, прекрати нести чушь, окей? Просто опусти пистолет и дай мне выйти, а потом просто исчезни из моей жизни, вот и всё. – устало вздохнул я. Надоело. Я устал. Морально, физически… И разыгрывать из себя кролика перепуганного не собираюсь (кто же знал, что шок придёт потом?).
- Нет, не всё. Я не выпущу тебя отсюда. Тебя отсюда вынесут. Вперёд ногами! - Он снова поднял пистолет, послышался звук открывающейся двери кабинки, он отвлёкся, вот так! Я дёрнулся вперёд, пытаясь проскользнуть под его рукой, держащей пистолет всё ещё направленным мне в голову, и, поверьте, мне бы это не удалось, не проскользни кто-то тенью между нами, отталкивая меня в грудь. Я влетел в дверь, ударился головой и услышал, сквозь наползающий туман и злобное шипение борющегося с неведомым противником Мишеля, голос, который различил бы где угодно, среди какой угодно толпы.

- Открывай дверь, давай же! - я схватился за ручку, что была как раз над моей головой и, пошатываясь, пытаясь открыть автоматическую защёлку, поднялся. О, боги - поддалась, я резко распахнул дверь - в уши ударил противный громкий звук, музыка чтоб её, люди толпившиеся неподалёку(всё-таки удачно придумали -туалет на одном уровне с танцзалом. Угу. Вышел из толчка и тут же в двух шагах оп- танцпол) почти не обратили на меня внимания, затылок ныл, перед глазами всё было не особо чётким. Я повернулся - из распахнутой двери вышел Мишель, поднял пистолет, направил на меня - и выстрелил. Мир замер, а потом покачнулся…

Если бы не то, что его сзади обхватили двумя руками - где-то в районе грудной клетки у меня была бы лишняя дырка. А так начались крики, вопли, я оторопело смотрел на разбитую стеклянную фигурку на одном из постаментов. Медленно, очень медленно, а потом в темпе вальса, возвращались и звуки, и наконец смутное бум-бум, бум-бум-бум - бешено заколотилось сердце, всё ещё на пару с разумом не веря в происходящее…
Мишель тем временем в общей суматохе сбросил с себя руки неизвестного, ударив его в живот локтём здоровой руки, и снова пошёл на меня. Я пятился назад, споткнувшись обо что-то, и, чёрт бы меня побрал,упал. Чёрт, вот теперь точно не промажет… Я закрыл глаза, абстрагируясь от шума кричащей в ужасе толпы - за спиной стойка бара, с боку кресло, по другую сторону диджейская установка с кучей проводов, ну что ж, глупая смерть, действительно глупая. Мозг уже не успевал решать, как мне себя вести - паники нет и не было как таковой, лишь холодный рассудок приправленный учащённым сердцебиением, как после бега… Мишель только шипел что-то гадкое, всё ещё борясь с кем-то…

Снова едва различимый в панике звук взводимого курка (не знаю, как я смог его услышать, но факт, есть факт…)
А вот дальше совершенно нелогично - сверху меня накрыло чьё-то мускулистое тело, и крутануло вместе с собой влево - выстрел.

Крик Мишеля злобный, задыхающийся… Громкое частое, знакомое биение сердца под моей щекой, сильные руки, отчаянно крепко обнимающие и фиксирующие меня, так, что я знал, - не нужно вырываться, тяжёлое горячее дыхание овевающее мою щёку… Я открыл было рот, но смог лишь счастливо булькнув просипеть:
- Баст.
Прежде чем меня слишком резко оторвали от грешной земли и силы меня покинули - туман получил меня в своё распоряжение, алкоголь ударил в голову и я отключился…

Куда позже я узнаю, что в последнем стакане был какой-то препарат, временно делая невозможным сопротивление, мало того, напряжение, предшествующей недели, почти никакое питание, сказалось, вкупе с преувеличенной дозой ХРЕНПОЙМИКАКОЙНАРКОТЫ или ещё чего то, я не запомнил названия этой дряни(спасибо хоть безвредная оказалась)- именно это объясняло мой позорный обморок, который я предпочитаю называть - отключка.