Несколько обрывков души, пара вскриков, много стонов, жалобных всхлипов, чуть-чуть извечного стёба... Ну что ещё бывает в стихах? Обычная накипь, отвалившаяся от сердца странными образами, патиновыми тенями и витражными бликами. На высокое звание поэта не претендую. Критику поэзии, какой бы она ни была, полагаю неуместной априори.