Где-то у самой черты за порогом дождя,
Скрывшись от мира сует, растеряв по дороге любовь,
Будто в бреду я ступаю по самому краю.
Мертвое сердце качает такую же мертвую кровь.

Мне бы кисть, да краски масляные,
Да еще льняной бы холст.
Я б картину написал  про жизнь свою,
Обхаяв словом матерным…
Жил, как жил, не зная в жизни толк.
Может быть весенняя депрессия?
Март! – а за окном свирепствует Зима.
Иногда так хочется повеситься…
Не дождетесь! -  жизнь всего одна!