- Это оттого, что ты рос без отца? - спросил я его на следующее утро, как только в квартире остались мы одни.

Он чуть дёрнул глазом и грустно усмехнулся. На нём была футболка, трусы-боксеры и шлёпки. Пару минут назад он вышел из ванной, распространяя за собой запах своего геля для душа.

- Никогда не верь в эти бредни! - хохотнул он. - Ты-то вырос с отцом…

Рассказ ранее был опубликован в журнале КВИР, ныне закрытом
Чтение на смартфонах: **fb2-версия** **epub-версия**

У меня большая душа,
Понабилось в неё народу,
Иногда я, едва дыша,
Обещаю им вырубить воду...

Наша любовь - чудовище, простецкое и обычное,
Оно тормозит на обочинах, прикуривает Winston спичками,
Рычит - но невнятной горечью, как очень усталый монстр,
И смотрит на нас глазами, в которых тепло и остро.
В которых как будто звездно, но тем приглушенным небом,
Измазанным гримом облака - безвкусным молочным джемом.
Оно - череда ошибок, которые каждый сделает,
В конце обретая подлинность себя, как души и тела.