Август похож на аджику -
Жжет беспощадно и дико,
Голые плечи краснеют:
Перец,
Томаты
И зелень.
Ты ему - мясо на блюде.
Что там в меню?
Были люди,
Стали бифштексы, котлеты.
Курс кулинарии лета,
Кажется, кончится скоро.
 
Слушай, поедем на море?
В суп из медуз и ракушек,
В этот божественный ужин.
 
Море.

Ты не вписался в поворот,
а тёмный город спит,
и эта тьма ему идёт,
как байкерский прикид.

Так обаятельно суров
на встречной полосе
шипасто-кожистый покров
убитого шоссе.

Небольшая поэма о безответной любови в быстротекущее прагматичное время
Чтение на смартфонах: **fb2-версия** **epub-версия**

Вглядываясь в суровую бездну,
Созерцая передозировки, побои, голод зимой и поэзию,
Наблюдая мальчика или юношу, всеми брошенного,
Я встречаю себя - глиняным слепком разбитого прошлого.
Но из боли и хохота я смотрел, как растут деревья,
И шатаясь от слабости - автостопом ехал в деревню.
Там лежал в траве, накрывая новые раны пальцами,
Надо мной стучали тамтамы звезд (или зубы клацали),
Подо мной земля согревала бок, как живот возлюбленной.

Рисунок автора

Бог создан из противоречий:
Из тьмы и дня, разлук и встреч,
Тебя-меня, из пауз в речи,
Что исцеляет и калечит,
Татуировки на предплечье,
Где под крестом – "не мир, но меч"…

Остановка сердца,
сбой земных орбит! 
Глядь - а снова теплится,
верить норовит,
что хандра и путаница,
тяжесть этих дней,
как-нибудь окупятся,
встретят у дверей...

Стрелка-то всё медленнее кружится,
Мёд не льётся по седым усам
И всё чаще грустно и недужится.
Впереди, я понимаю сам
От меня останется лишь лужица,
Путь открыт к прохладным небесам...
И спросить никто не удосужится:
А хочу ли я кого-то встретить там?

Парень пишет из Хорнета,
приглашая ублажить,
обещает час минета,
полчаса на слово жизнь,
в смысле как-то покалякать,
слегонца попить винца...

(Ох, какая нынче слякоть
и дождина без конца):
буду я на мягком пледе
ждать "привет" от мужиков...

Есть поэзия в Хорнете!
Есть знакомства для стихов!

Зачем ломали мы язык,
запретных набираясь знаний
из неподъемных старых книг,
стотомных подписных изданий?
"Поешь, кому я говорю, -
твердила мама - всё остыло!" -
в мой порыжевший к сентябрю
и летом пахнущий затылок,
но я возилась у стола,
пристроив томик у солонки,
и отвлекал меня Золя,
прилипший к кухонной клеёнке.