Город промышленный, скошенной пахнет травой,
гаснет неброский и словно приморский закат,
это косилка, газон обходя по кривой,
нежно стрекочет, как сотня курортных цикад.
Если подняться туда, где не ловит вай-фай,
на убывающий день поглядеть с высоты,
там и накроет меня набегающий край
тёплого моря - желанной моей немоты.