В те времена, когда не было интернета, знакомства, встречи и любовные похождения носили не только более романтический, но порой весьма экстремальный характер.

Ежедневно трудился, чтобы только видеть пацана, которому, так и не смог ничего сказать. Шёл безумный двухтысячный...

Я придумал тебя по обрывкам.., по осколкам..
С ноготка со щербинкой до капельки на виске.
Я ночами бродил по задумчивым переулкам,
В тёплых лужах искал ракушки, в пене неба ловил лягушек,
Целовал  отпечатки пальцев на мокром песке.

Пьеса-фантазия на новогоднюю тему.

Еще один небольшой лирический рассказ на зимнюю тему.

Маленькая лирическая зарисовка на зимнюю тему.

Сжечь последние мосты, отказаться от прошлого, забыть лучшего друга, конечно, можно. Но вернуть всё обратно — поздно…
Чтение на смартфонах: **fb2-версия** **epub-версия**

В предыдущем обзоре авторских мнений прозвучало, что тем для творчества не так уж и много. Когда-то у нас уже был разговор о том "Зачем люди пишут?". А в этот раз, понимая, что не писать для многих просто невозможно, мы решили поинтересоваться как авторы относятся к вечной избитости тем и не боятся ли они обвинений в плагиате, раз всё уже и так давно написано. Приводим ответы Эллы Невероятной, Айрин Фейдер, Ильи Вуя, Валери Нортон, Тиля Тобольского, Эдуарда Семагина, Violetblackish, Максимилиана Уварова, Сергея Грекова, которые, надо признаться, нас удивили. Оказалось, что большинство авторов серьёзно относятся к этому вопросу и он совсем не праздный. Приглашаем так же авторов и читателей продолжить обсуждение в комментариях.

Возможно моя история вызовет у кого-то жалость и они будут рассматривать мои произведения только через это чувство — мне бы это не хотелось. Для инвалида, для человека с недостатком самое обидное это жалость и снисхождение, в особенности там, где он может проявить себя наравне со здоровыми людьми.

В то самое время, когда «ночной пирог несет сочельник над головою», вместе со снежинками падают буквы, которые складываются в слова...
Мой маленький изящный мадригал,
Я в мыслях шлю тебе мое творенье,
Как ты стоял, сопел и не мигал,
Смотрел на все своим особым зреньем.
Входи, ведь ты совсем уже продрог,
А я весь погружен в словесный морок...