Под крышкой сундука, на дне последней клади -
земли трущобный дух и бабушкин платок,
а в уголок платка зашиты чьи-то пряди:
заблудшее дитя, родильный завиток.
В тот край далёкий наш, где мы блуждаем вместе,
поклажи горький дым с собой не унести,
потерян наш багаж, забыт при переезде,
и ключ-ни-от-чего ещё зажат в горсти.

Мы живем, мы стареем и порой нам ужасно хочется вернуться в наше детство, в нашу юность, где мы были счастливы и вновь испытать новизну первых открытий. Но увы, это возможно только в наших мечтах, в нашем воображение.