Жизнь, ты -- напрасна? Иль все же не зря? Что ты -- реал? Или море видений? Есть только снег. Только снег и заря. Мы же -- как тени на белом. Как тени. Но, если "что" нам на "кто" заменить, Эти вопросы покажутся бредом.
Ночь-подружка, пьянчужка, чудачка, сестра, мы опять зависали с тобой до утра и слонялись в обнимку, счастливые в дым, по заветным, запретным местечкам твоим. Не сыскать после нас ни следов, ни улик, лишь подруги-луны молодящийся лик - сквозь дневной макияж, как иголка в яйце, проступает бравада на бледном лице.
Мы не расстанемся врагами, но не сложилось оригами. Остались мятые бумажки с кругами от любимой чашки, остались чайные салфетки, на них случайные заметки, которые, махнув крылами, сквозняк взметает над столами, несёт в распахнутые двери обрывков ангельские перья.
Мой предутренний сон весь тобой захламлён и заставлен, склад потерь и находок – их срок безнадёжно истёк. Там сердито глазеет в окно сквозь припухшие ставни, как простуженный бомж, клочковатый туманный денёк.
Я постарел. Ну а ты остался Таким, каким был тогда. На пальцах Не объяснить. Но, всеми забытый, Избег ты сутулости, плеши, быта. И плешки. Знаешь, а там солдаты Не продают уже "аты-баты". Так что не слушай все эти бредни: Смерти достанется только средний.
Не успевают неотложки к тому, кто сам себя дурачит, в те холостяцкие берложки, где потолки по мне заплачут, где мы встречаемся так редко, чужие сердцем и рукою, любовь, как горькую таблетку, упрямо пряча за щекою.