Как могли переплестись судьбы молодого писателя-социофоба и художника, потерявшего вдохновение? Никак, если бы не воля случая и большой чёрный конверт, на котором белой замазкой нацарапано "Макс".

Он - вампир. Но я ни за что на свете не променяю его на кого-то другого. Ни его руки, что по-хозяйски обнимают меня. Эти лапы-ледышки. Ни его сверкающие ехидством глаза, когда проснется и начнет ворчать. У нас свой маленький симбиоз — я ему, а он мне. Как и все вокруг, разве нет? Баш на баш, блин.