Спор - дело нешуточное и щекотливое. Понервничать пришлось обоим, но в итоге - победила любовь!
FB2 EPUB

От перемены мест слагаемых, сумма, как известно, не меняется. Однако, все ли так просто? Не будет ли нароком нарушена мировая и душевная гармония? И что думают об этом сами слагаемые?
FB2 EPUB

Где-то у самой черты за порогом дождя,
Скрывшись от мира сует, растеряв по дороге любовь,
Будто в бреду я ступаю по самому краю.
Мертвое сердце качает такую же мертвую кровь.

Мне бы кисть, да краски масляные,
Да еще льняной бы холст.
Я б картину написал  про жизнь свою,
Обхаяв словом матерным…
Жил, как жил, не зная в жизни толк.
Может быть весенняя депрессия?
Март! – а за окном свирепствует Зима.
Иногда так хочется повеситься…
Не дождетесь! -  жизнь всего одна!

Не смеётся мне и не плачется.
Нету повода? Повод-то есть – 
Просто сломана чувств моих матрица.
Только красным горит слово Месть.
Может перезагрузка? Но надо ли
Возвращаться к фальшивым словам,
Что конфетками в душу мне падали,
На неё забирая права?

Очень строптивый парень попадает в селение крылатых людей. По началу, его гложут чувства ненависти к летающим людям и желание их убивать. По условиям «заключения» парень должен жить у крыланов, пока не изменится. Ситуация усложняется тем, что в заложниках крыланов ещё и друг парня. Как привыкнуть к крыланам и подставить под удар чужую невинную жизнь! Со временем он понимает, что они не так плохи, как он привык о них думать. Предмет его ненависти становится предметом его любви. А кто признается первым? И как крылан среагирует на признания парня? Как вообще сложатся их и без того сложные отношения? А может крылан просто играет чувствами парня? Или парень его?
FB2 EPUB

Общение с собственной совестью чаще всего приводит к правильным результатам.

Однажды я познакомился с юношей, который младше меня ого-го (но совершеннолетний!!! - это строго). Поведал ему одну историю...

Дети - цветы жизни? Похоже на то. Эти "бутоны" внесут свои коррективы в ваш устоявшийся годами быт. И смех и слезы...
FB2 EPUB

Душа, такая-рассякая,
чудит и тянет в небеса,
где свод вечерний рассекает
случайной блажи полоса.
Не я ли этот след нездешний
черчу ребячливо пером
в своём корпеньи безутешном,
неспешном - за пустым столом?